Febrero, tus labios y otras contradicciones

Para que escuchemos juntos

2011-04-01T02:04:00.003+02:00

Porque hay valores que merecen ser ensalzados y superpuestos al resto, porque sé que, al menos, alguien cree y confía en ellos. Algo que la engrandece y hace que pueda amarle cada vez más

2011-03-31T15:45:00.001+02:00

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía

Kobenhavn

2011-03-27T13:54:00.003+02:00

Espero que no le moleste esta pequña
incursión en este mundo tan magnífico.

Vaguedades

2011-02-17T00:11:00.003+01:00

Bueno es saber que los vasos
nos sirven para beber;
lo malo es que no sabemos
para qué sirve la sed.

Cantares -Antonio Machado

¿Por qué la gente comprará libros de autoayuda o buscará consejos sobre como adecuar la vida cotidiana occidental a una mente sana y vital? La poesía es alimento suficiente, la música, la pintura y tus curvas. Probablemente nadie compre esos tópicos libros, todo sea una gran mentira del cine americano, la coca-cola es innegable, pero no los 10 secretos para alcanzar la riqueza y el éxito.

La poesía tiene un contenido dificilmente definible, muy ambiguo y voluble, no se atrevan ustedes, si ostentan y lucen su humildad, pretender entender qué es lo que poetiza las palabras y las frases, porque no sólo lloverán palos desde los palcos, también desde sus tripas. Yo, pese a humilde, quiero hoy destacar por valiente y lanzado, olvidar los viejos prejuicios de la prudencia y la limitación y definir con violencia la poetización. Mis tripas, o adentros más ocultos y más certeros, quizá mañana luchen contra mis locuciones, derroquen, pues, mis verdades, las ilusiones que aquí bautizo como reales.

Me dirán que la poesía está en la belleza, yo diré que descubrieron América. Pero la residencia de esta belleza, que podemos llamar mamá de la poesía muchos otros quebraderos de cabeza y dolores de espalda, si acaso no resfriados y fiebres, ha provocado en las mientes de vetustos ilustres y gentes liberales.

La poesía es siempre divertimento, más si sólo digo esto, miento. Bien aburrido está el estudiante de releer a Cervantes. La poesía lenta del cienasta intelectual, su racional aportación a la reflexión de las imágenes, promueve la actividad neuronal, en uno de sus sentidos más dignos, pero deja de lado la vertiente pasional, y provoca silenciosos bostezos.

La poesía es por tanto, aprendizaje, mensaje, idea. ¿Pero que es entonces poesía los periódicos? Seguro que algún moderno quiso enmarcar un editorial, pero también Aristóteles quiso informar (y formar) y no por ello lo llaman poeta. Sería buena idea preguntarle, ya que algo sobre el tema quiso decir, catarsis, purificación, empatía y pasión. Pero Platón, maestro suyo, cuyos diálogos dicen son casi un tentempié poético, nos habla de musas e inspiración, de dioses y seres fantásticos dando material al productor (qué paradoja, el efecto como causa). También, no se me olvide, dijo que arte era política, engaño y mitología funcionales, cine nazi o soviético, medios para un fin muy concreto con el que por suerte podemos disentir.

Todo suena muy grandilocuente, purificación, dioses inspiradores, grandes ideales, parece que hay un aura mística rodeando a la poesía, una magia ¿Pero y qué de las cosas pequeñas? las sutilezas, los detalles, lo simple pero agradable. Cuánto han explotado los franceses lo dulce y sencillo, su literatura moderna, casi innecesaria por su levedad, por su estética basada en la cotidianidad, sus películas ligeras, libres como gaviotas lanzadas al mar. ¿Pero acaso no es sublime y enorme lo pequeño cuando se poetiza? ¿No son el dedo que acaricia y el reloj que se tambalea grandes entidades que adquieren realidades mayúsculas en su frágil nimiedad?

Hay muchas poesias y muchas bellezas, las que yo considero son aquellaa que ante la conciencia de la finitud, rodean de infinitud a la materia, las que consicentes de la frialdad, regalan calidez, sabidas de la fealdad, ensalzan y acicalan, las que luchando contra la debilidad, refuerzan las ideas...
las que sabiendo,
que algún dia moriré
o morirás
te inmortalizan aquí
para que otros
más tarde
se enamoren de ti
sin haberte conocido
agitados, conmovidos
solamente leyendo
estos desordenados
versos mios.

Deslízate

2011-01-10T14:24:00.000+01:00

En este parque hay unas pequeñas pistas de patinaje. En una de ellas, más cercana a la zona infantil, si no está vacía, siempre la habitan niños jugando con la pelota o con patinetes de mala calidad. En la otra, más cercana a la salida del recinto, suele ser utilizada por patinadores de mayor edad. Muchos domingos por la mañana, cuando vengo a trabajar, están aquí ya las mismas personas de siempre, preparándose para patinar, entrenarse o aprender. Mientras monto la terraza veo a lo lejos como se deslizan de un lado a otro. Tengo la sensación de que vienen a practicar bajo la supervisión de dos mujeres. Una es una mujer algo gruesa, de avanzada edad, que seguramente proviene de algún país europeo norteño, cercano a altos picos nevados y donde abunda el frío. Otras veces parece comandar la danza una mujer con apariencia de ser algo más joven, pero también entrada en años. Ella, con esbelta figura, delgada y atlética, patina y realiza piruetas con una flexibilidad y plasticidad embelesadoras. Sin duda los demás vienen a admirarla, y a imitarla.

Levantarse un domingo, después de una semana de trabajo, para patinar, tiene algo de simbólico para mí. Me resulta conmovedor que una afición semejante produzca tanto esfuerzo y tesón. Realmente no sé hasta que punto esa gente se esfuerza, pero me gusta imaginar que los domingos por la mañana estas personas dejan sus obligaciones de lado para evadirse deslizándose velozmente con el viento enfriando sus mejillas. Otras veces creo que en realidad pertenecen a un grupo de auto-ayuda, que son ex-alcohólicos o depresivos y que la patinadora experta es una trabajadora social. Son siempre pocos, prácticamente los mismos, adultos, con aspecto de participar poco en actividades deportivas y pese al paso del tiempo, creo que no avanzan demasiado en sus habilidades. En cualquier caso, no se aleja demasiado de la idea que de ellos he descrito, gentes con dificultades y complicaciones, con idas y venidas, subidas y bajadas, que pueden olvidarse fugazmente de sus circunstancias al intentar torpemente patinar con fluidez y realizar artísticas piruetas. A mí me entretienen con sus rápidos vaivenes y giros, alimentando mi imaginación con hipótesis extravagantes.

Insert Coin

2010-12-22T02:33:00.003+01:00

Aceite, sal, y burbujas nacidas del calor del fogón. Café que una máquina desconocida, casi mágica, como todo cachivache tecnológico que facilita y ablanda la existencia, convierte en un estimulante líquido ideal para mezclar con leche y azucar. Desayuno, almuerzo, comida y cena. Después autobuses, semáforos, emisoras con música de los ochenta. Y la eterna repetición, siempre repleta de novedades, del discurso ofrecido por grandes sabios, o también denominados, funcionarios de máximo rango. Agobios, estrés, trabajo y estudio incesante, siempre acompañado de los inteligentes truquillos del hábil perezoso. ¿Sientes el progreso, el avance y la superación? Si no está en ti, dentro de ti, no está en ninguna parte.

Continúa intentándolo.

Aceite, sal...

Reflexiones en torno a Meursault y el absurdo de la vida

2010-11-18T00:25:00.003+01:00

A veces, como estudiante universitario, uno queda sorprendido, anonadado y totalmente admirado. Determinado profesor supo hace un par de dias realizar una verdadera clase magistral, en su sentido más encomiable, y dejar maravillados a todos aquellos que acostumbran a visitar aulas avivadas por los ecos nacidos de las gargantas de maestros de toda condición y estatura. Si alguna vez uno toma la vía de la docencia, en cuanto a lo laboral se refiere, o sin necesidad de ello, siempre debiera haber asistido a una de estas clases en las que no necesariamente se trata un tema esencial o especialmente interesante, pero en las que el profesor, guía y piloto de la clase, aquel que se dedica a escoger el tema de la lección, distribuírla en diversos apartados y trasmitirla con mayor o menor acierto y claridad al alumnado, demuestra una habilidad espectacular para improvisar una clase perfectamente coherente y estructurada en la que es difícil perder el hilo de lo que se está diciendo y en la que se explicitan conceptos básicos de un modo pedagógico sin que ello implique simplicidad o insustancialidad.

Pues bien, esto que encarecidamente recomiendo es lo que yo y unos cuantos más pudimos disfrutar por mera casualidad. Muchas veces los profesores, tratándose de sabios profesionales universitarios, y siendo aún más esforzados y rigurosos aquellos que se dedican a la sesuda labor de la filosofía (y por qué no mencionarlo también, del mantenimiento del prestigio académico), es lógico y normal encontrar con auténticos maestros que saben plantear problemas interesantísimos y transmitirlos con solvencia a sus discípulos, siendo también capaces de responder con sabiduría y contenido a las preguntas que estos pueden ir planteando de forma azarosa y arbitraria. Lo que no suelen hacer, ya sea por incapacidad, o por propia voluntad, es converitr las preguntas improvisadas de un alumno en una lección de más de una hora de duración perfectamente hilvanada y cohesionada cuyo interés, tanto formativo como ocioso, es inherente a la misma.

El principal tema, por resumir y simplificar un poco, que tal mañoso profesor, fue la ciencia, y su definición defendida por Max Weber como desencantadora del mundo. La ciencia moderna, siguiendo los principios del sociólogo alemán, debe cortar toda relación con los principios o axiomas que rigen el comportamiento humano o que estipulan las diferentes creencias, ideas y culturas que forman las distintas comunidades. Esto significa que la ciencia nunca jamás debe escapar de su metodología y campo de estudio, lo empírico, lo objetivo, lo absolutamente susceptible de análisis y predicción, sin atender, para obtener resultados, respuestas y soluciones a sus investigaciones, a todo aquello que provenga de lo que ella misma no ha establecido y comprobado bajo estrictos criterios epistemológicos. La ciencia debe estudiar los fenómenos dejando de lado toda interpretación subjetiva de los mismos, todo juicio de valor que los sitúe más allá de su concepción como simples hechos, aunque sean interesés, subjetividades, interpretaciones o valores los que manejen los medios y los fines de esta ciencia que se pretende aséptica.

Esta pulcritud científica, esta total indiferencia ante lo bello, lo feo, lo justo, lo injusto, lo bueno, lo malo, lo pasional, lo emotivo, lo sugestivo, lo atractivo, lo sensual y demás conceptos con los que la ciencia tiene vedado jugar a no ser para intentar darles explicación, me recordó, si no más bien la asociación de ideas se dio en el sentido contrario, al desgraciado personaje protagonista de la breve novela de Camus, El extranjero. En esta estimulante historia se nos introduce en el frio mundo de Meursault, un tipo enteramente normal y cotidiano cuyas emociones y demás facultades de orden empático, así como sus creencias morales, parecen no coincidir con las del resto de personas con las que convive ni con aquellas más fundamentales de nuestros cánones habituales.

Meursault no parece sentir necesidad de entablar grandes lazos emocionales con aquellos sujetos con los que convive, únicamente aprovecha, no sin valorarlos, sus momentos de compañía atendiendo principalmente a sus necesidades fisiológicas más básicas y un muy presente comportamiento cortés y respetuoso, la más de las veces, indiferente. Meursault no necesita acordarse de la edad de su madre recién fallecida, ni llorar su pérdida, tampoco declarar amor a su bella compañera, pese a que probablemente sea el más puro amor el que sienta por ella, adornado exclusivamente por su simplicidad y naturalidad. Por supuesto, poco le importa al protagonista de la novela juzgar la calaña moral de sus compañeros de vivencias, ni el resultado de sus acciones, pareciendo difícil para él ponerse en el pellejo de otros, con la excepción del caso de su patrón, del que teme, exageradamente, que le reproche sus días de excedencia por la muerte de su madre, pudiendo Camus querer entablar aquí una línea de reflexión de cariz izquierdista, destacando como una ausencia total de valores encaja perfectamente en un mundo de capataces y operarios subordinados.

En definitiva, lo que Meursault hace, dejándose llevar por unos derroteros o por otros sin importarle las intenciones ni las consecuencias de sus motivadores, obviando toda valoración que vaya más allá de lo exigido por sus inocentes instintos o impulsos, no es sino desencantar el mundo, vaciarlo de sentido, tal y como hace la ciencia moderna, cosificando y desvivificando lo que bajo otros criterios de interpretación es rico en matices, posibilidades y valores. La cuestión está en que la ciencia es eso, ciencia, y Meursault, un ser humano, y si la ciencia, como instrumento humano, puede permitirse el lujo de obviar los múltiples sentidos de la vida, Meursault sufre las consecuencias de ello.

Curioso es que tales consecuencias no sean la infelicidad, el deseo de la muerte o la desesperanza, en absoluto, Mersault es un hombre simple, no alegre, pero tampoco triste en sus circustancias, muerto en cierto sentido, pero anhelante de ingestar la próxima cena. La última consecuencia que de su personalidad deviene es, sin embargo, el desprecio, el odio de aquellos que no pueden comprenderle y que no pueden permitir que su carencia de valores acompañe la acción de los miembros de su comunidad, ya sea por miedo, sincera repugnancia, o inconsciente envidia.

La vida amoral e indiferente de Mersault resulta recomendable, como motivo literario, para autores como Camus, quien supo aprovecharla para fabricar una narración que en su latente angustia se muestra repleta de esa llana belleza que los existencialistas, como hábiles fotógrafos, supieron capturar de las situaciones más banales, otorgando valor (en un contexto de desvalorización que Meursault metaforiza) a lo que hasta ahora había quedado excluído de la ortodoxia y el dogma, desde la más sabia subjetividad. Sin embargo, fuera de su utilización poética o filosófica (materias poco alejadas), el comportamiento nihilista de este singular personaje novelesco, no lo recomiendo a nadie, si acaso es posible llevarlo a la práctica.

Como Camus plantea en sus escritos y reflexiones sobre el mito de Sísifo, personaje mitológico que es castigado por los dioses a empujar un pesado peñasco hasta la cima de una colina para lanzarlo al vacío y volverlo a arrastrar eternamente, el absurdo de la existencia, su ausencia de sentido, su tragedia, aquella que los antiguos griegos y el arqueólogo Nietzsche supieron subrayar, es también asumible, soportable, y...agradable. Dice Camus:

"Dejo a Sísifo al pie de la montaña. Se vuelve a encontrar siempre con su carga. Pero Sísifo enseña la fidelidad superior que niega a los dioses y levanta las rocas. Él también juzga que todo está bien. Este universo, desde ahora sin amo, no le parece estéril ni fútil. Cada uno de los granos de esta piedra, cada destello mineral de esta montaña llena de oscuridad, forman por sí solo un mundo. El peso mismo de la roca hacia la cumbre basta para llenar el corazón de un hombre.

Hay que imaginarse a Sísifo feliz."

También Meursault era feliz, no entendiendo lo bueno o lo malo, ni el amor o el odio, consciente, como declara al párroco, de la vacuidad de su mundo, del ateo absurdo de la existencia, pero despreocupado, nadando en la playa argelina, junto a la atractiva Marie, cuyos besos de vez en cuando añora, y deseando, en sus últimos momentos, el reconocimiento, aunque sea este mediado por el desprecio y el asco, que le retenga de la absoluta soledad, y aleje la conciencia de la terrible nada que es la muerte.

Nosotros, hasta de la nada, y la perspectiva de muerte, como del sinsentido, podemos hacer un mundo, una narración, una vida, una felicidad. Y arrastrar eternamente la pesada piedra, en ocasiones con dolor y pesadumbre , en otras, con fulgurante alegría.

2010-11-11T00:35:00.001+01:00

"Eres lo mejor que soy"

Tengo algo de frío

2010-10-27T23:10:00.003+02:00

Al calor de la estufa pensaron algunos filósofos y caldearon sus ideas.

Escuché una noche decir, por alguien cuyos comportamientos incívicos, o posmodernos, no recomiendo, que quizá el frío estimulaba al tejido cerebral, poniendo en funcionamiento las neuronas, o dicho de otro modo, que a falta de sol y calidez sabe mejor un estudio cerrado repleto de libros que un amplio escenario exterior inundado por la vacuidad que la tempestad y el gélido invierno invocan. La paradoja estriba en que la verdadera causa esencial de la motivación reflexiva no es el calor o el frío directos que la naturaleza ofrece con su parsimoniosa indiferencia, sino las consecuencias materiales que del clima se derivan. En determinada zona geográfica(geoclimática) abundarán los paseos, las rondas y las siesta bajo los olivos. En otros lugares, paseos, rondas o siestas son motivo de congelación o pulmonía. Bendita siesta veraniega, jamás conocida por los caballeros nórdicos, mas, aún más bendita y encomiable sea la estufa de leña, o carbón vegetal, que alimentó las llamas del pensamiento cuyos ecos aún redundan en el globo entero.

2010-10-26T15:47:00.002+02:00

Si sólo queda lo que sólo queda, sólo queda quedarse solo, solo contigo, contigo solo. Si la piel muda, o escapa, con derecho pero sin ley que obligue a su vuelta, llora, ríe o emborrachate, pero no dejes de lado, alfarero, tus cacharros, que son los que te dan alimento. Que engañosos ya son los paisajes que adornan tu caminar, como las vestiduras que esconden tu frío, no busques con entusiasmo los demás desengaños, para quedar dignamente ciego o petrificado. Dejémonos llevar como hoja al viento, y caminemos, que podemos, aunque teatro sea el camino, y mero ensueño, el destino.

Antonio Machado- Proverbios y Cantares (fragmentos):

Fe empirista. Ni somos ni seremos.
Todo nuestro vivir es emprestado.
Nada trajimos; nada llevaremos.

¿Dices que nada se crea?
No te importe, con el barro
de la tierra, haz una copa
para que beba tu hermano.

¿Dices que nada se crea?
Alfarero, a tus cacharros.
Haz tu copa y no te importe
si no puedes hacer barro.

Recuerdos de una anciana en el parque

2010-09-28T16:43:00.000+02:00

Balanceando su cuerpo con una suavidad ya casi por completo huida, caminó la larga avenida de asfalto hacía la terraza en la que retomaría la rutinaria lectura acompañada de un siempre amable trago de té. Los años habían dejado en su cuerpo la huella del tiempo, ante todo en su rostro, otrora, motivo de enloquecimiento e irracionalidad por parte de muchos hombres que quedaron prendados de su mirada. Si antaño sus ojos refulgían como si reflejasen, fuese de noche o de día, la luz del sol, ahora se habían tornado grises y apagados, como una vela consumida. Si su piel fue tersa y suave, seda en manos de tan pocas afortunadas manos que conquistaron semejante territorio, ahora el rostro se completaba por un cúmulo de arrugas e imperfectos accidentes epidérmicos. Sus piernas, también erosionadas por el fluir de los años, podían al menos sostener el resto de su cuerpo con sólida firmeza.

Soplaba el viento a rachas, unas con suavidad, como acariciando a los chopos que gobernaban simétricamente el camino, otras con furia, arrastrando las hojas que, con el inicio del otoño, ya se dejaban matar, vanguardia de un fatídico batallón. Los escasos paseantes andaban embaucados en sus quehaceres cotidianos, poco atentos los unos a los otros, casi ajenos a sus mutuas y necesarias relaciones, y ella construía un definido entramado en su imaginación en el que cada pequeña actividad de cada gran desconocido quedaba necesariamente unida al resto. Si el cartero llevaba sus cartas y la deudora recibía sus avisos de embargo, esta ya anciana mujer de buenos sentimientos sabía muy bien encontrar la causalidad en sus rostros. Cuán diferente era observar al cartero entregando sus cartas siendo la deudora como observar a la deudora siendo el cartero, pero también era admirable virtud la de esta señora, que, con el fútil ejercicio de observar, comprendía la mirada tanto de uno como de la otra, como si ella misma trasmutase en ellos por un corto lapso de tiempo.

Sentó pronto en su destino, una sencilla mesa metalizada en una terraza cercana a un tampoco excesivamente aconsejable jardín. Niños se oían en la lejanía, jugando a quererse y odiarse, todavía no capaces de hacerlo en realidad. Más hojas caían, y menos viento soplaba, quizá entiéndase esto, como una colectiva rendición. Allí le acompañaban escasos clientes, habituales en aquellos parajes, ya fuera por su cercanía al parque o al centro de ancianos. También una risueña camarera que tonteaba con un guarda que probablemente doblaba su edad. Comenzó en tan sereno contexto, la mujer, anciana pero algo joven, a leer su novela, y a entregarse a las vicisitudes de unos extraños que bien podrían enamorarla como hacerle perder el tiempo. Poco importaría esto último, cuando su vida ya era sólo un puñado de tiempo dispuesto a ser repartido en aquello que se le antojase.

No necesitaba leer para conocer que hubo otros tiempos, días coetáneos a sus aventuras de independencia y amor, en los que existía una ilusión compartida, un sueño común. Unas convicciones que alegraban a los tristes y alimentaban a los hambrientos. Deseos y anhelos de vida y felicidad, utopías que cumplir, con las que engañar a la incertidumbre. Quizá algunos se empaparon de semejantes ideas por su única y exclusiva fuerza de deseo y voluntad, o incluso por su capacidad intelectual, pero cuántos otros más, como ella, quedaron contagiados por el entusiasmo que amigos y vecinos irradiaron por las ciudades y los pueblos. Todo ello, en tiempos de sombra y exclusión, de dominio, de dictadura.

Que decepción tener que conocer la otra vertiente, el mar en el que desemboca el río. Si era duro mantener la libertad enjaulada por decreto, más duro fue ser consciente de que los sueños, como dijo el sabio Calderón, sueños son. ¿Y cuanta gente mató y se dejó matar por tales sueños?¿En balde sus muertes? Un nuevo mundo llegó, sólo por la mera paciencia, conseguido, exclusivamente, por la fuerza de las costumbres de otras tierras en las que la libertad era bien mirada. Pero que desengaño conocer la decrepitud, que en todo bloque, todo mundo, todo color, sustentaba la irrealidad que se publicitaba, que triste comprender que los sueños, en la vida real, se alimentan, como todo ser, de otros seres, y no pueden construirse de la nada.

Al menos, esa camarera y sus miradas al guarda, al menos esta novela que entre sus manos contemplaba, esas hojas que caen, y esos niños que juegan. Al menos el recuerdo de lo bello que fueron esos tiempos que aún perduran en su mirada, apagada.

Pagó y se marchó, olvidando al rato las aventuras narradas en su novela. Otras personas ocuparon su mesa en la terraza.

Novedades

2010-09-20T22:40:00.002+02:00

Nuevos días con nuevas historias que parecen surgir, como hojas cáducas de árbol, en el poderoso remolino primaveral. Horas que tran recuerdos de las ya pasadas, y que huelen a tiempo vivido, pero siempre acompañadas de nuevas experiencias, nuevos sentires unidos al mirar expectante y curiosos de un sujeto que percibe el mundo con intención de atraparlo y clasificarlo con la ambigüedad y cuota caótica que merece.

Nuevos recomenzares, nuevos andares, acompañado por las buenas amistades y por el profundo y enraizado interés por aprender de cada minuto lo suficiente para escribir a dos o tres personas cercanas lo que horas tardasen en leer.

Amor y buen rollo.

(Y a currar)

Canto a la contradicción humana, justificación de la desconfianza y defensa poco reflexionada del pragmatismo

2010-09-06T16:11:00.001+02:00

La maldad humana, el pecado, o para no perdernos en terminología religiosa o de connotación excesivamente (dogmáticamente) moralista, la indiferencia o el placer humano hacía el dolor, sufrimiento o frustración ajenas, es omnipresente. Pocos pueden ya, dulcificados por una benigna inocencia, intuir una paz venidera para con el prójimo y defender así, como un probable y posible producto de la evolución humana, un estado de convivencia sosegado y ajeno al temor provocado por la capacidad humana de prevenirse ante el ataque de seres semejantes a él en su naturaleza. Por supuesto, los ancianos, los viejos de corazón, y ya los niños en el patio del colegio saben muy bien que la crueldad prima en cada mirada o palabra proyectada por sus congéneres. La maldad humana, y olvidemos ya el temor a incurrir en dogmas cuando toda opinión viene a serlo, está ya inscrita en nuestra rutina y en nuestro estilo de vida. La desconfianza es siempre un buen consejo, la hospitalidad con extraños, un riesgo. Las buenas palabras, las promesas y arrepentimientos, por muy bien acompañados que estén de ruegos y demás gesticulaciones hiperbólicas que pretendan dotar de mayor autoridad al testimonio dado, quedan únicamente en mera probabilidad para la esperanza, y no en ciencia exacta irreversible.

El daño provocado por el hombre hacía sí mismo, dado de generación en generación y remontado hasta el inicio de los tiempos deja ya en los espíritus la idea de que es innecesario nombrar la bondad como sustento de sus ideologías, proclamas u objetivos. El mal hacía uno ejercido es buen motivo para revertirlo contra los demás, importando en pocas ocasiones la relación causal. Y al final el mal es mero primogéntio del mal, que es sinónimo de hombre. ¿Como no entrecerrar los ojos ante quienes quieren ganarse nuestra confianza después de tanta batalla acaecida? ¿Como no odiar y ser odiado si la historia que hoy estudian los jóvenes no es otra historia más que de la codicia y ambición que aún hoy sustenta nuestra vida? ¿Como no desestimar los discursos de aquellos que tanto se parecen a nosotros cuando conocemos tan profundamente nuestra naturaleza, nuestro más verdadero ser?

Difícil la sintonía entre las pretensiones que la imaginación pretende convertir en realidad y la realidad del comportamiento humano motivado por pulsiones animales y pasiones heterodoxas. Quizá, como de costumbre, sea otra gran pasión humana, no el deber cumplimentado, ni la virtud bien entrenada, la que produzca otro gran paso de la humanidad, convirtiendo los deseos ingenuos de unos cuantos soñadores en la apacible existencia que unos muchos pocos experimentamos, construida esta, no sobre el utópico altruismo humano, sino, más bien, por su antónimo. Nadie es perfecto, si funciona, bienvenidas sean las serendipias, insociables sociabilidades o manos invisibles. Siempre, y sin ello no firmemos, con prudencia y ciencia.

Recuerdos

2010-08-25T16:06:00.000+02:00

De nuevo, aunque leve y casi artificialmente, la soledad. La misma que tanto ha podido ser odiada y despreciada pero que también, caprichos extraños los del espíritu, fue añorada con el especial cariño que los desequilibrados mentales ofrecen a sus retorcidas obsesiones. Ahora ya puedo, lejos de ti, sin verte ni oírte, sin aspirar tu calor ni palpar tu dulzura, escribir para ti, para ti, y para mí, para los dos. Ahora ya puedo recordar, lejanamente, con la vagueza de un boceto a medio hacer en el estudio del artista, los momentos que juntos vivimos, esos que dicen, se le pasan a uno por la mente cuando siente el acercarse de la muerte.

Puedo recordar aquel no muy lejano país en el que comimos, dormimos, hablamos y caminamos sin despegarnos ni un minuto el uno del otro durante varios, cansados, y desgraciadamente cortos, días de agosto. Y si aquella tierra rememora a gentes usuales los tópicos monumentos históricos, casi venerados por mera inercia, o a los eruditos y amantes de la densidad de la historia, los sucesos gloriosos y penosos que edificaron nuestro porvenir, a mí, entre esculturas clásicas cuyo valor me ha sido inculcado, y experiencias existenciales nacidas del pasear por caminos mil veces allanados por fieros antepasados que también, a su modo, se enamoraron, sólo me ofrece la memoria el presente de tus líneas, dibujadas en un hostal válido pero de escasa elegancia, quizá acorde con nuestra naturaleza. Por ello guardo con especial cariño no las ruinas de los templos que albergaron ritos a poderosas divinidades que quizá aún vigilan con curiosidad y sorpresa nuestros actos, ni las calles de pasado medieval por las que nobles caballeros cabalgaron inconscientes de su culpa en la ignorancia y penalidades de la masa campesina y burguesa, lo que albergo, en mi interior, es el recuerdo de tus miradas y sonrisas, siempre, a mí dirigidas.

Fueron quizá simbólicos nuestras caricias en aquel colosal edificio que albergó batallas sangrientas en nombre del ocio popular a expensas del poder imperial, y más aún poético si cabe nuestro amor confesado a través de la mutua lectura de las utopías versadas por un viejo inglés cristiano adelantado a su tiempo en un extenso llano, tiempo ha, cuna de las competiciones más espectaculares y peligrosas. Sufrió nuestra economía los derroches, con mayor o menor acierto, que compensaron a nuestros estómagos, asistidos por todo tipo de manjares que a tu lado siempre supieron mejor. También fue sufrimiento, lo que dejamos para nuestras piernas, sostenes imprescindibles de nuestros paseos interminables por la urbe más atemporal del planeta, pero sufrimiento ampliamente enajenado no sólo debido al poderoso sentimiento de superación o al éxtasis turístico, sino a la compañía regalada por cada uno de nosotros a nosotros mismos.

Recuerdo, lejos de todos los momentos generalmente mentados, aquella extraña y breve exposición que acompañó nuestra visita por las colecciones artísticas de un palacio convertido en museo, aquella que no te gustó precisamente por breve, y quizá, por falta de sentido. Probablemente no comprendimos aquellos lienzos, su exacto e incontrovertible sentido y significado, así como su amplitud y extensión. Quizá mi mente lo presenta a este ejercicio de introspección que yo pretendo regalarte, por ser esta amistad, esta relación, el amor, un concepto también complejo y difícilmente traducible, por ser ahora nuestros besos, tan llanos y sencillos como esa felicidad tuya que trasmites convirtiéndote, literalmente, en una chiquilla, cuando tiempo atrás resultaban imprevistos, dulces, pero inspiradores de innecesarios temores. He comprendido ahora, no los lienzos, ni la brevedad de aquel pintor extranjero, sino tus labios, tus abrazos, las miradas y palabras por ti dedicadas, mías ya, grabadas en mi carne y fundidas en mi mente.

Texto inacabado

2010-05-19T17:57:00.000+02:00

Da la sensación, al vagar por las calles de la ciudad, que la humanidad vive en permanente estado de locura. Todo logro histórico, avance científico, social y humanitario, parece enmascarar una oscura base de ilogicidad y sinrazón. Se topa uno con seres desconcertantes extravagantes por sus ropas, andares o miradas desorbitadas, con comportamientos inconsecuentes, desnaturalizados, inmorales y alimentados de la absoluta libertad que supone la inconsciencia y el intuitivo actuar guiado por el instinto desviado, paranoico, obsesivo y sociópata. Hay locuras que causan terror, desasosiego, compasión, pero también de las que divierten, las propias de los cómicos y actores que hacen reír bajo focos, también presente en los gestos y habladurías de muchos de los que pululan por las barriadas de nuestras urbes.

Los actos que denotan una arbitrariedad anti-ilustrada ajena al buen comportamiento razonado que respeta la coherencia aparente entre los valores y el respeto a los mismos(independientemente del origen, forma y contenido de los mismos), son a cada paso que damos más visibles, nos inundan, nos abordan. No encontramos caminos armoniosos entre las diferentes acciones realizadas por los chalados con los que nos rodeamos, no hay forma posible de ordenar y asimilar sus actitudes, incapacidad absoluta para comprenderlos bajo los preceptos del buen uso de la razón, de la convención que establece lo racional, lo debido en cada contexto y lo adecuado para el funcionamiento continuado de la existencia en orden al progreso y mejora de las condiciones de vida.

Todos los grandes acontecimientos que han escrito la historia subrayan este enigmático hecho, el progreso, el desarrollo de las capacidades de la humanidad, se sostiene principalmente bajo la inadvertida locura que produce la humanidad, o que, para ser más exactos, produce a la humanidad. Guerras, revoluciones, delirios religiosos, masacres, continuadas agresiones a la integridad de personas que no denominaremos inocentes por curarnos en salud...A cada mirar con nuestros ojos encontramos sangre y muerte, una vida y un espacio que habitamos construido a través de la lucha y el derramamiento de sangre, respiramos entre cadáveres, ellos nos legaron nuestro bienestar.

Locura que constituye al hombre, lo inserta en un mundo de ficción y lo deja corretear bajo incoherencias que es incapaz de entender como tales. No era la razón, el buen pensamiento, el que levantó a las masas contra sus enemigos en vistas a sus intereses, no tampoco la que instó a la conquista militar, económica o cultural de tierras lejanas con motivos ideológicos, religiosos o lucrativos. Tampoco el suspenso de la razón justifica estas barbaries. No era el sueño de la razón el que producía monstruos, son los monstruos los que duermen, permitiendo el desarrollo de un pensamiento verdaderamente ilustrado, crítico, auto-destructivo y nihilista por necesidad, son los monstruos los que fundamentan toda razón, pensamiento, vida.

Pequeño ejercicio de catarsis.

2010-05-15T21:04:00.001+02:00

No pensó nunca tan en serio que la alegría fuese motivo de huida para la inspiración, ese mito o ficción que permite creer que lo escrito, dibujado o, ¿por qué no?, cantado, surge de una surte de ventolera o brisa divina que pilla a uno en el lugar y momento adecuado. Pero sí era cierto, pudo comprobar, que la vida ociosa, feliz, enamorada y burguesa había supuesto un imponente descenso en la ya de por sí breve producción textual que había, hasta la fecha, realizado. ¿Y qué es mejor para el poeta?¿Qué es mejor para el escritor, que construye una falsa fachada de sabiduría a su alrededor mediante la técnica del ordenamiento de las palabras con armonía y buen gusto?¿Es más digno el esfuerzo y el trabajo austero que abandona las facilidades de una opulenta vida de caricias y siestas sólo soñadas en las visiones milenarias del paraíso? ¿O es más inteligente abandonar cualquier lucha por engrandecer el ego o enorgullecer al pueblo por una vida de placeres que, en principio, no perjudica a ningún compañero de existencia?¿La resignación o la lucha?
Deduzco que una solución que contenga ambas sustancias será el mejor remedio al malestar de espíritu, y, de vez en cuando, expulsar poltergeists de casa a través de ejercicios sencillos como este.

Este texto describe el juego de mirar de cerca una pared con gotelé y descubrir las montañas, probadlo

2010-03-25T03:20:00.003+01:00

Aroma a persona. Muchos filósofos, ociosos aburridos y pedantes que desean manifestar su egolatría en acumulaciones de palabras e ideas, como lo pueden hacer estas líneas, se preguntaron por la definición de persona, por las implicaciones ontológicas y éticas de la misma. Debieron olvidar los fundamentos teóricos de lo que una persona pueda ser, su razón o su espíritu(para dar cabida a dos miradas contrapuestas, la religiosa y la irreligiosa), como principios esenciales de esta, entre otras posibles y macabras especulaciones, macabras, digo, para el tipo sano que deja tranquila su conciencia y, sin necesidad de caer en el estúpido conformismo, no pierde un tiempo preciado en cazar el aire con una red. Estos ancianos, masticadores de tierra pisada, entre los que quizá me incluya, debieron olvidar, pues, toda previa elucubración metafísica sobre lo que una persona es y debieron comenzar por visitar la habitación de un amigo. Allí descubrirían el aroma particular y puro de su congénere, siempre que no estuviese aderezado artificialmente por perfumes u olores(aunque ello otorgue riqueza a su personalidad olfativa). En ese supuesto cuarto, inspirando ininterrumpidamente, saboreando e interiorizando el aroma del compañero, descubrirían lo qué es una persona, resolverían el problema de la identidad, la exclusividad individual de una existencia, la mágica y curiosa particularidad de un ser, es decir, lo sorprendente de una minúscula mota de polvo que se aleja y diferencia absolutamente de sus hermanas, contadas por millones.

Aroma a persona ajena era lo que contextualizaba mi situación, una tarde cualquiera de un año que no importa ahora. Tumbado en una cama extraña, acompañado de una comodidad que excluiría la extrañez mentada como cualidad del colchón, observaba, apático, los movimientos de mis compañeras. Por supuesto, yo interactuaba con ellas, sin tener, al estar viviendo la situación en un presente tan veloz que no deja tiempo para reaccionar con elegancia, capacidad de girar y regirar aquel cubo de Rubik.

Una niña de ojos oscuros me miraba, en ocasiones, con una luminosa tristeza que brotaba de sus ojos y que, en una suerte de salto acrobático, se introducía en los míos. Era una tristeza leve, casi inaudible, pasajera probablemente, pero tristeza al fin y al cabo. La tristeza quizá de una madurez alcanzada, una madurez que se presenta en casa sin avisar, sin preparación, una madurez que es inmadurez camuflada. Una mirada, la de aquella niña fuerte e indefensa, en definitiva, enigmática, pues nada podía traducir en ella, tan sólo de ella, como buen masticador de tierra vieja, pude profetizar, con lo mal visto que está. Pudo quedarse grabada esa mirada, pero no debió tener excesiva relevancia, ya que al cabo de un corto periodo de tiempo fue sustituida por sonrisas o expresiones múltiples de vida u otros sentimientos ajenos al dolor, a la conciencia(pesada conciencia que no calla) y al...masticar.

Miré a la otra chiquilla, con su pelo largo y suave, esta, con unos ojos también oscuros, pero de mirada alegre, momentáneamente cansada. Sus labios dibujaron una luna creciente. En el momento, entretenido con la realidad, que necesita siempre de nuestra colaboración para funcionar, no pude pensarlo, pero ahora sí reflexiono sobre ello. Aquella chica, que tanto y tan poco podía asemejarse a la anterior, era diferente, de muchas maneras, no me atreveré a explicar por qué, tan sólo a definir a cual de estas maneras me refiero con diferente aquí, y esto significa, que era diferente porque había vivido mucho más con ella, no sólo en un sentido cuantitativo, también cualitativo. Su mirada era cercana, era comprensible, traducible, arriesgadamente asumible, reflejo cercano de uno mismo. Podían sus gestos gustar o molestar, pero siempre como gusta y molesta lo familiar, lo que no asusta, lo que se comprende. Sin embargo, la mirada anterior, era enigmática, era lejana, suponía el mismo ejercicio de imaginación y empatía, pero lo hacía con mayor intensidad y autoconsciencia. En ambos casos, creo su mirada, sus causas, consecuencias y modulaciones, pero en uno el trabajo es tan habitual que queda oculto y en otro es tan repentino y novedoso que se declara como un acto total de prejuicio. Formo su mirada, pero como algo lejano, apartado de mí,exótico y atractivo por su misterio, o posiblemente sospechoso y peligroso debido al mismo motivo.

Es aterrador, aunque con el tiempo uno se acostumbra, descubrir que las miradas y sus connotaciones las crea el sujeto que las percibe, por supuesto, esto quedaría en mera fantasía si no declarásemos que es a partir del texto bruto que nos deja lo observado lo que nos permite aquello que he denominado creación, siendo estrictos, debiéramos decir que es aterrador descubrir que las miradas y sus connotaciones las interpreta el sujeto. Ojalá esos ojos alegres, vivaces y enamorados callasen estas palabras fútiles, no el simple cansancio de la mandíbula, harta de masticar.

Cierta escena...

2010-03-24T02:25:00.006+01:00

En cierta escena de La notte, la protagonista de la historia de Antonioni, vaga por las calles de una Milán polifacética, aquí sede de la moda y vanguardia de la modernidad, allí hogar de la violencia callejera y la ruina arquitectónica. Como buena “flâneur”, convierte su caminar por las interminables calles de la ciudad italiana en una apertura a un mundo de posibilidades visuales y artísticas, tanto para ella misma, como protagonista, como para el espectador. Somos, como en toda película, partícipes de los sentimientos y emociones que vive nuestra compañera más allá de la pantalla(aunque aquí debemos esforzarnos por intuir qué piensan esos rostros que miran el espacio que les rodea). El paseo por la urbe, lejos de ser un simple ejercicio de fácil entretenimiento, implica un viaje casi espiritual, introspectivo. Se trata, pues, de la profundidad de la mirada del paseante que encuentra en la ciudad, aunque bien podría sustituirse esta por otro entorno al azar, un reflejo de sí mismo. Cada mirada, cada fogonazo de luz atravesando un ventanal, cada árbol inclinado, cada edificio de muros asediados por el vandalismo, cada edificio avituallado con refinamientos de mármol, cada espacio y cada figura con colores, aromas y extensiones particulares suponen para el espectador no sólo el posible placer de una primera y fugaz contemplación, sino también su asimilación y su ordenación en el intrincado almacén de su intelecto. El resultado obvio e ingenuo del idealismo más resabido: la realidad está en nuestros sentidos, el áspero tacto de la vieja tela de la cortina, es exclusivamente nuestro, y su posterior imagen mental, así como sus implicaciones, asociaciones, un mundo inagotable de creación en el que estas humildes líneas suponen mi pequeña aportación.

Si uno ve la película de Antonioni pausando cada cierto tiempo el reproductor, encontrará una serie de fotografías de belleza poco cuestionable. Deberíamos probarlo más a menudo en nuestras vidas, en nuestros paseos que siempre tienen un sentido, un destino fijado. La rutina, el orden y el miedo a no encontrar el camino de vuelta impiden que vaguemos dispuestos a absorver cada detalle a nuestro alrededor. Curiosamente, es más fácil cuando eres un niño, o, tristemente, cuando la melancolía es compañera de viaje. Recuerdo haber escrito con mediocridad sobre un escritor cuya vida feliz le impide encontrar inspiración. Es necesaria una actitud abierta, una capacidad de absorción, una sensibilidad excitada que permita la contemplación estética del mundo, no su común y corriente intelección práctica o absolutamente vaga e indiferente. La desolación, la frustración ahogada en puños cerrados y la tristeza estimulan esa capacidad de empatía con la naturaleza, con lo otro, y refuerzan la creatividad que ordena y reelabora toda la información recogida(la maja desnuda, por utilizar un ejemplo, no es sólo una obra de valor histórico y pictórico, también es la mirada de aquella mujer que conociste o la incompartible alegoría de tu soledad).

En La Notte, la melancolía también ayuda a la protagonista, no quizá a un espectador perplejo, que intenta intuir el porqué de tan extraño viaje, las motivaciones que infunden movimiento a esas piernas, la curiosa y quizá agobiante forma de encuadrar del director, su modo de ordenar el espacio para su presentación. La muerte está presente continuamente, la vejez, el paso del tiempo, la vida perdida, el agua evaporada, y ante semejante horizonte, el miedo, el miedo ineludible de la ausencia de sentido, del absurdo de vivir en el absurdo y no querer abandonarlo. Pero considero que la muerte, incuestionable influencia en el caminar de la mujer que vemos por las calles de Milán, es tan sólo un detalle que bien podría eliminarse o sustituirse. La soledad, a veces buscada, pretendida, el sentimiento de destrucción y autodestrucción, solapándose a la armonía creada por la misma fuerza instintiva de dominación y supervivencia, y ante todo, el tedio, el aburrimiento cínico de Baudelaire, aquí empujado a una pusilanimidad y al agobio frente a la energía de la ciudad y las convenciones de sus habitantes, son más desasogantes si se presentan como inmortales. Sin embargo, también es activa, participativa, la mirada de esa mujer, que aún deja entrever una chispa de erotismo, de deseo frente a hombres extraños, como animal mudo e indefenso que a la llegada de la noche busca un cálido refugio.

Ella se embebe en la contemplación de objetos bien definidos y diferenciados, conociéndolos y conociéndose a través de ellos, entendiendo su yo que acompaña a toda representación de la sensibilidad, ahogada por la majestuosidad inhumana de una arquitectura inmensa que Antonioni sitúa en los planos como cíclopes que asedian a la indefensa mujer, como un gritar que la vida es difícil y que asusta. El existencialismo, la continua introspección, el diálogo interno que un objeto provoca en su espectador y sus evocaciones, contribuyan a su dolor o a su alegría, no es más que mera egolatría. El arte, la filosofía, la filantropía, la misantropía, el caminar con destino fijado o el caminar hacía la nada. Todo partiendo de una única y misma causa, el ego. El amor.

En honor a la ingenuidad de seguir con serenidad al guía aunque debamos mirarlo con desconfianza

2010-03-23T17:25:00.012+01:00

Abrió los ojos, no demasiado, para que no ciegue la luz, algo adormecido, indiferente. La respuesta fue veloz. Los cerró de nuevo con rapidez, para posteriormente volverlos a abrir, a modo de tanteo, como una pequeña prueba. Esta vez quedaron abiertos.

Multitudes abigarradas que gritan y se retuercen, situados unos sobre otros, apretando sus sucias pieles, arrancándose sus ropas. Desesperación y angustia en una asfixiante masa de cuerpos apiñados que parece moverse al unísono. Ciegos todos, se dejan arrastrar, pegados unos a otros, seguidos los necios de los más necios, en una interminable cadena de estupidez humana, como en el viejo cuadro de Brueghel. Aquí o allá algunos discuten, otros se alaban y se acarician la espalda. Todos esperan la llegada de un mesías, todos creen en algo, y superponen sus castillos invisibles unos sobre otros, sin darse cuenta, sin entender que ninguna de sus bases es de dura y resistente piedra, que no son más que aire que se esfuma. Todos citan frases inconexas y señalan con el dedo, arqueando las cejas con autosuficiencia, todos bailan del mismo modo escuchando distintas melodías, tarareando canciones diferentes. Pregúntales, ni uno contestará sin asegurar que sus palabras poseen la preciada virtud de la verdad, pues son tan ignorantes que desconocen la vacuidad de sus pensamientos, transformando sus infames utopías en pesadillas ajenas.

Cerró los ojos. Tan sólo pudo maldecir y amoldar su frustación en una inagotable queja, un murmullo como el que parece escucharse en las noches de otoño, cuando el viento sopla y las hojas de los árboles se rinden y huyen. Tan sólo pudo consolarse con su sofística verdad, la que promete que no hay verdad, y todo es nada, y la nada inunda todo, en un mundo en que estamos perdidos, culpándonos unos a otros de nuestra incapacidad.

Abre los ojos, sé pragmático, aunque conozcas la miseria de la percepción y la imposibilidad del acuerdo y la serenidad en una tierra hostil como esta, donde la misma estructura humana imposibilita lo soñado. Confía en tus mentiras, prudentemente, moderadamente. ¿No creía Ulises en Ítaca, en su fiel Penélope? Aunque Cavafis demostrase en su poema que aquella arena soñada no era más que un horizonte imaginado con el que sustentar los pasos a dar, viaja como él. Sólo navega cauto, el mar es peligroso y acechan numerosos enemigos, multitudes enardecidas, tan perdidas en la bruma como tú.

"El hecho de que la vida no tenga ningún sentido es una razón para vivir, la única en realidad."
Émile Cioran

Tierra firme

2010-03-10T23:10:00.002+01:00

Donde apoyarme, para no caer. Donde recostarme y pensar, soñar. Donde cultivar y obtener frutos, donde bailar, reír y rodar. Donde vivir. ¡Vivir vivir!

No son ellos, eres tú, somos nostros

2010-03-07T15:34:00.006+01:00

No lo dudo, nadie debería hacerlo, el efecto de los acontecimientos históricos, y quizá el adjetivo "históricos" sea innecesario, es de un peso y una importancia incuestionables. El devenir de las situaciones particulares, enlazadas suavemente por un fino hilo de causalidad y alteración han formado un enorme mosaico que compone lo que, a rasgos generales, puede entenderse como nuestro mundo. Por supuesto, la clasificación y definición exacta de cada pieza y su relación con el resto de hebras resulta inabarcable, siendo incluso peligroso el pretender comprender la complejidad de las interconexiones que estructuran la realidad en su completud. Nosotros observamos un cuerpo animal, se trate de una especie u otra, y con ciencia y paciencia, podemos llegar a conocer cada huesecito o cada fibra muscular que estipula su cuerpo. Pretender seguir una misma actitud en el estudio de los documentos históricos es caer en la necedad de alterar y articular la memoria en torno a hipótesis que bien pueden encontrar como sinónimo la palabra "prejuicio". Es inevitable hacerlo, pero precisamente por su necesidad, hagámoslo con delicadeza y prudencia.

No podemos empequeñecer y arrinconar cada ego y cada personalidad particular al analizar a la sociedad en grupos o subgrupos considerados como entes uniformes, lineales y monocromos. Es posible concebir una conciencia individual en pasados remotos regidos por poderes absolutistas en la que el sentimiento de pertenencia alcanzaba un grado ya inimaginable, entenderse, quiero decir, a uno mismo, como simple pieza del puzzle en sus entido más radical, como una fibra muscular, totalmente indivisible y dependiente del cuerpo. Mucho ha transcurrido desde que el hombre se comprende como ser autónomo e independiente que mantiene relaciones sociales y alcanza grandes contratos o acuerdos en vistas al bien común, situándose, como realidad que sustenta la preferencia por ese bien común, la necesidad de satisfacción e integridad personal. Ya no somos una unidad en sí, somos una unidad representada para poder sobrevivir como muchos. Pero considero que, perspectivismo y solipsismo a parte, nunca fuimos de otro modo. La interpretación de la existencia propia pudo ser distinta, pero la esencia de la misma nunca cambió, la necesidad de supervivencia, la pretensión de crecimiento y dominación y el deseo, libidinal o no, transcendente o inmanente, de la fisiología.

En la antigua Grecia ya se establecían ideologías políticas diversas, muchas partidarias del fascismo, otras democráticas, también aristocráticas, defensoras de una élite gobernante. Los ciudadanos dominantes pagaban a buenos maestros en retórica para pdoer alcanzar buenas posiciones sociales, y los artistas mutaban su yo en obras que aún maravillan al mundo. Ulises o Aquiles son héroes, su vida es un gran relato formado por numerosas aventuras conectadas entre sí, los hombres de aquella era se entendían del mismo modo, estuviesen oprimidos por una gran fuerza social o no, su vida era como la nuestra, un gran relato en el que diversas aventuras se suceden. Los esclavos de Roma, decidieron enrolarse en la nueva religión, y muchos, rebelarse y actuar clandestinamente. Gracias a su dios, eran una persona, poseían dignidad y obtenían el derecho a entender su vida como un relato. Hoy esta concepción de la existencia está totalmente generalizado, los blogs, el arte urbano, el vandalismo callejero, las libertades individuales...En este mismo día, en el País Semanal, un reportaje hablaba de los soldados americanos que transformaban sus vivencias en Irak o Afganistán en relatos o crudas poesías. ¿No harían lo mismo los soldados del mundo antiguo? Eran hombres en su mayoría anlfabetos y en absoluto refinados y sensibilizados, pero en cuanto uno de elllos tuviese conocimiento de las letras, en cuanto estuviese experimentado en el arte de la introspección, sin duda la reacción ante las brutalidades de la guerra sería la misma, la canalización o sublimación de los sentimientos internos en palabras, textos o figuras de posible gran belleza.

Todos tenemos voz y alguien que la escuche, también los que antaño fueron "sinvoz", todos somos ya alguien, y podemos disfrutar y vivir siendo respetados, o, por desgracia, sublimando nuestra necesidad hedonsita en un consumismo adictivo. Hoy no tenemos derecho a la queja por la censura, ya no, somos más libres que nunca, más capaces, todos somos Aquiles, todos somos ciudadanos griegos, pero también hoy, siglos y siglos después, existen un amplio sector social que no forma parte de la ciudadanía, que no tienen voz, que no tienen derechos. Sal a la calle, están a tu alrededor, algunos roban, otros trabajan en la construcción de nuestras infraestructuras, muchos venden discos pirata, siempre ilegalmente, siempre criminalmente, desestabilizando tu status quo, siempre mudos, sin relato, como esclavos del Imperio. Repito, somos libres, tenemos voz, si no legamos nuestros privilegios ni los extendemos, no culpemos al sistema, al modelo impuesto, a "ellos", los demás, los que no son yo. El sistema permite este texto, el sistema somos nosotros. Cambiemos nostros y cambiará el resto.

Good Afghan News

2010-03-03T23:23:00.002+01:00

/www.goodafghannews.com

Sacado de:

http://blogs.publico.es/antonio-pampliega/36/las-noticias-del-buen-rollo/

Panteísmo para decir que es bonito recordarte

2010-02-22T02:34:00.003+01:00

Repensó y masticó mentalmente las imágenes que el recuerdo mantendría guardadas durante largo tiempo, quizá, durante toda su vida. Sin duda, la copia era ya de pésima calidad, los colores apagados, la nitidez escasa y la ordenación de los objetos inexacta. Pero menos era nada, y aquellas imágenes suponían ya un buen motivo para hacer funcionar el coco.

Dijo un gran maestro que no fue escuchado por tantos como quiso, largos años atrás, que todos somos en esencia, tras el falso velo de los sentidos,una misma entidad o sustancia, más bien, una misma cosa en sí. Ese escurridizo concepto común no sería otra cosa más que la egoísta y natural necesidad de poseer, dominar o simplemente, ser. El mundo sería, pues, la representación que cada individuo hace de la misma, representación que incluye su propio cuerpo y su propia mente como entes individualizados, para entendernos, hablamos de algo semejante a dos realidades compatibles, dos caras de una misma moneda, la que entiende el mundo como lo apreciamos en la vida diaria y la que comprende que tras las apariencias de este se esconde la unidad de una única fuerza vital. La materia no se destruye, se transforma, y esta sustancia que el mundo entero es, se retroalimenta. Sexo, cuidar de animales domésticos o arrasar una ciudad, múltiples formas de dominar, de redirección instintiva, de exaltarse la voluntad y amalgamarse, retorcerse, revolcarse.

Los grandes héroes, los personajes de la historia y la cultura que han quedado establecidos como grandes acicates de la narración de la humanidad o como ejemplos a seguir para producir progreso, esas figuras que destacaron por su fuerte y apasionada personalidad y que crítica o acríticamente provocan entusiasmo y admiración, no son más que una mera prolongación de nuestra verdadera naturaleza común, una mayor individualización u objetivación de la masa originaria. Las guerras, los conflictos, la violencia ejercida por seres humanos a otros seres humanos , a animales o a seres inanimados incapaces de sentir, la explotación, la humillación, el derribo, la mofa, el insulto y todo ataque ejercido, es en definitiva, en la realidad inalcanzable de lo suprasensible, un ataque ejercido contra el mismo atacante, pues victima y verdugo el mismo son, la misma mísera esencia, la misma voluntad de felicidad y victoria.

Probablemente todo esto sean tonterías, románticas estupideces fundadas en los inconmensurables conocimientos filosóficos de aquel tipejo, es decir, edificaciones banales realizadas en un corredizo terreno, inestable y temporal, un enorme compendio que pretende explicar el mundo y el hombre a partir de ideas indemostrables incapaces de trocarse en ley. Mera charlatanería, la que sustenta y debe sustentar nuestro mundo, y de la que no podemos escapar, aunque acabe produciendo problemas.

Pero qué bonito, qué poético es pensar el mundo así, pensar el recuerdo así. Las imágenes vuelven una y otra vez, y se suceden y se intercalan sin orden establecido, en utópica anarquía. Son dos cuerpos jóvenes e inmaduros que se pierden en atemporales besos, abrazados con fuerza, temerosos , por si, tras soltarse el uno al otro, desaparecen. No saben si llueve o reina el sol, si el frío escuece o el calor achicharra. Sólo saben de unos labios húmedos y de la piel. Sólo saben de unos ojos enfrentados que pretenden engullirse los unos a los otros, fundirse en una sola figura, como amantes de Pompeya. Han descubierto, inconscientemente, sin pretenderlo, que son uno, una única materia, en realidad, una única voluntad de vivir. Estupideces.

Fight Club

2010-02-20T15:51:00.007+01:00

“La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos estamos dando cuenta,lo que hace que estemos muy, muy cabreados.”

Fight Club- Chuck Palahniuk

Generación X es el título con el que se pretende englobar a aquellos miembros de las sociedades occidentales nacidos entre los 70 y los 80 que vivieron su adolescencia en los 80 y principios de los 90. Las características que unen a los supuestos hijos de la generación X, a parte de la edad, se refieren al contexto socio-cultural que compartieron. Se habla de personas que destacan por su apatía vital, su negación de principios incuestionables, es decir, su actitud nihilista antirreligiosa, descontentos con los valores conservadores aún vigentes pero al mismo tiempo, desencantados de las grandes utopías libertadoras así como de los movimientos contraculturales que dieron respuesta a la represión social del excesivo moralismo. Chuck Palahniuk, autor del Club de la lucha, refleja algunas de estas características en su obra, pero, en este libro especialmente, las lleva a su extremo en un terremoto estético que ha conseguido convertirse en todo un fenómeno que denominan como underground, alternativo, alejado de los cánones usuales.

¿Y por qué utilizar la fea expresión de terremoto estético? No es que el periodista, que dejó su puesto en una fábrica de cajas tras escribir esta primera novela, resulte cargante y pesado en su uso del lenguaje o en la narración, más bien, sus obras suelen ser ágiles, frenéticas y carecen de grandes recursos literarios, no estamos hablando de un gran literato. Sin embargo, esta novela, junto con algunas otras obras suyas que mantienen unos rasgos muy similares(hablo de Asfixia y Diario de un superviviente), destaca por la capacidad de entretejer una serie de ideas filosóficas y cuestiones de carácter existencial que en su exposición en la narración apelan al lector con una dureza extrema, golpeándole en la cara(véase la frase citada), quedando en ocasiones algo inconexas y sin pertenecer a un transfondo coherente y elaborado, pero enlazando perfectamente, con una suavidad resbaladiza, debido a la energía de la trama en la que se insertan, su incuestionable relación con la misma y la capacidad del autor para exponerlas. Son estas últimas características las que deben tomarse en cuenta cuando pretendo transmitir que Figth Club es una novela cuya mayor excelencia es su estética y su forma, su capacidad para presentar una historia relacionada con una serie de ideas generales de gran impacto sin necesidad de retorcimientos lingüísticos o apelación al sentimentalismo, entronándose como una de las grandes obras de subversión.

Palahniuk no tiene capacidad para embellecer al modo usual sus historias, más bien, en sus últimas obras especialmente, se ha decantado por pretender angustiar al lector con grotescas situaciones en las que no se escatima en el detalle de aspectos viscerales y sangrientos, sin embargo dispara en Fight Club(y no voy a tratar la trama porque si acaso alguien lee esto, ya la conoce o debería conocerla) el desenvolvimiento de unos personajes desbordados de carisma mediante un uso fantástico de la narración biográfica en primera persona, introduciendo, sin que ello resulte chirriante, una serie de aforismos, pensamientos, comenatarios poéticos de gran originalidad e informaciones curiosas varias(Palahniuk escribió fragmentos del libro en grupo, aplicando los consejos que le daban, por lo que no es extraño que en ocasiones se den datos que parecen sacados de la revista Quo), llegando a repetir, en el uso de una de sus argucias litrarias preferidas, ciertas expresiones o frases, prestándose además el argumento muy mucho a ello, elaborando lo que él denomina rima, algo así como un estribillo, el mensaje religioso que debido a su continua reaparición queda grabado en la mente. Siempre, subrayando lo sucio, lo metálico, industrial, oscuro, pervertido, morboso, lo absolutamente ajeno a la realidad cotidiana que, curiosamente, acaba convirtiéndose en lo más palpable y real que se haya podido leer.

Como decía, Fight Club, con esa fuerza estética, representada fielmente en la película, cuyo aspecto visual y cuya banda sonora acompañan magistralmente el impacto que los protagonistas y la historia poseen, es una novela que representa perfectamente el sentimiento contemporáneo de desarraigo, de pérdida de fe, malestar cultural, posmodernismo. No sólo por el método utilizado en la narración, también onírico y desconcertante como es la misma trama, ni por los continuos mensajes y comentarios cínicos, sino por el mismo avance de los personajes y sus acciones. “Quiero que me dejes embarazada, Quiero tener un aborto tuyo” es una frase, tomada entre otras muchas (sustituída, por cierto, en la peli), que representa muy bien lo que se está diciendo. Es de este modo como los trágicos personajes de la novela se comunican sus sentimientos, exhibiendo su fracaso y su infelicidad, pero demostrando total sinceridad, rompiendo Palahniuk con los convencionalismos y atreviéndose a sugerir nuevos modos de plantear situaciones comunes. El posmodernismo descubre lo que se esconde tras las apariencias, descubre las caras del ego, el inconsciente, las miserias que sustentan lo político, la conviencia, las mentiras que hilvanan el relato, el suelo firme. Sabido de las insuperables carencias epistemológicas y antropológicas del ser humano, reinventa la tradición con ironía, invirtiendo las relaciones conceptuales, confesando sus debilidades y mofándose de estas. Es el posmodernismo un concepto complejo y abarcante que no pretendo aquí explicar, en resumen, el posmodernismo es la historia de la torre de Babel, es descubrir que Papá Noel son los padres y continuar recibiendo regalos, comprender que la vida es como esas imágenes aéreas en las que una multitud de personas forman una palabra.

De esto trata principalmente la novela, de la pérdida de las creencias que sostienen la vida, aplicado este nihilismo al sistema, al modo de vida que llevamos, enlazándose una tras otra enormes frases críticas con el modelo consumista en el que estamos atrapados. Pero este ataque mordaz al consumismo exacerbado que pretende domesticarnos y satisfacernos a través de la compra indiscriminada no se basa, como sugeriría un película de cariz activista, en la injusticia o en las consecuencias perversas que el sistema pueda provocar, sino que, precisamente, a través de la obra de Palahniuk, se defiende la vertiente primitiva del hombre, su virilidad, su ello, aquello que es motor de su movimiento, que despierta su deseo y lucha por conseguirlo, su voluntad de poder.
La frase citada al comienzo es el mejor ejemplo de lo que pretendo decir, se habla de una sociedad que ha vivido en el Estado del Bienestar, sin guerras, sin grandes causas por las que luchar, en la que nuestro narcisismo y nuestra conciencia individual está mucho más desarrollada que en etapas históricas anteriores en las que la sociedad como conjunto o fuerzas opresoras ajenas al individuo concreto limitaban la capacidad de movimiento e incluso de pensamiento. Sin embargo, este ego, bien desarrollado por el capitalismo, la publicidad y la buena vida, resulta estar ineficazmente alimentado, el consumo de "mierda que no necesitamos" no suple nuestras carencias, carencias de grandeza, éxito y poder, precisamente, lo que nos vendieron, lo que nos prometió la publicidad, el cine, la literatura, lo que desarrolló nuestro instinto depredador e individualista. Conseguir empleos para hipotecarnos no nos hace felices, nos deprime, nos lleva a grupos de terapia para cancerosos, en busca de atención, en busca de ser alguien, y la violencia, golpearnos henchidos de rabia contra algún otro idiota como nostros, eso sí, quizá, nos libera, nos permite sentir lo que es la dominación, el protagonismo, el éxito. Descubrimos como el protagonista de la novela, que hay que tocar fondo, perderlo todo, hundirse en el más absoluto fracaso, para poder liberarse de todo condicionamiento, de todo linde que limite nuestros pasos, para actuar con auténtica libertad, para ser verdaderemente nosotros, para actuar sin coacción y dejarse guíar por nuestros impulsos más básicos, sin que la realidad pueda frenarlos, sin que un edredón nórdico pueda bastarnos.

Desde la crítica cinematográfica se ha tildado a la película basada en la novela de injustificadamente violenta, machista y fascista. Por supuesto, la película trata estos tres temas, la violencia está presente continuamente, creo que el título deja esto bastante claro, y precisamente esta enlaza con la idea de masculinidad recuperada que puede presentar la acción de los dos protagonistas que, incluso en algunos comentarios, explicitan su necesidad de proteger su autoestima manteniéndose al margen de las mujeres. Por supuesto, puedo aceptar que se tache al film de violento, aunque estética y argumentalmente la violencia viene más que justificada, pero considerar que es machista porque un fracasado y su nuevo y carismático amigo forman una secta en la que se descarga adrenalina através del combate y realizan un par de comentarios quizá misóginos, como haría cualquier par de amigos en soledad si poseyesen un poco de sentido del humor, sabidos de la no vigencia de sus efímeras palabras, no, eso no puedo aceptarlo ni entenderlo. Aún con todo, cabría preguntarse por el criterio que se sigue al considerar la violencia como legítima, ¿está la sangre en Salvar al soldado Ryan justificada? La supuesta exactitud histórica o fidelidad bíblica fundamenta la violencia en la Pasíon de Cristo? Si existe una crítica a la violencia de la película, esta se debe, sin duda, a la incomprensión y desagrado que supone la subversión de valores estéticos en la misma,en las películas de Tarantino, la violencia sangrienta se representa como una danza hermosa con la que complacer el exiquisito gusto de su público, esa radicalidad y ese esteticismo en la contemplación de situaciones que en la realidad provocan miedo y dolor es todavía algo incomprensible y extraño para cierto tipo de público.

Respecto al fascismo, ¿qué decir?La película y la novela, esta última con mayor grado de detalle, muestran el avance de un personaje megalomaniaco que consigue atraer a multitudes a través de una filosofía decadente y nihilista y los utiliza, como "monos espaciales", es decir, como simples medios que conducen a un fin, para instaurar la anarquía y el caos en una sociedad estúpida y gregaria. Por supuesto, las ideas que fundamentan el proyecto Mayhen resultan muy atractivas para aquellos que se sienten estafados en el modo de vida en el que se han visto obligados a vivir, pero sus métodos para instaurar la vida en apacible anarquía natural y primigenea son sin duda alguna fascistas, autoritarios y agresivos. Lo que no alcanzo a comprender es porque si una película trata determinado tema, esta resulta siendo considerada, quizá por necios que no pretendieron esforzarse por tan siquiera encadenar las secuencias que vieron, apologética y defensora del mismo tema. Pero se hace todavía más incomprensible afirmar esto cuando el mismo protagonista es el que intenta parar todo lo que se ha formado, la vorágine de descontrol y agresión al sistema. Deduzco que aquellos críticos, asustados ante la fuerza y la vehemencia de unos mensajes tan verdaderos y asumibles por el espectador (recordemos que Tyler Durden en la película llega a hablarnos a nosotros, directamente a cámara, en una escena de incuestionable calidad técnica), creyeron que también debían tomarse en serio la instigación a la lucha clandestina.

En definitva, Fight Club, es una historia apasionante, original y alternativa que atrae al lector por lo exagerado y fantástico de unos personajes fracasados que no han podido cumplir sus banales sueños de niñez, personajes con los que inevitablemente el lector se sentirá identificado, a excepción de Tyler, el modelo de ser autosuficiente a seguir, líder absoluto de la novela, carismático, enérgico y absolutamente poderoso, capaz de ir introduciéndonos sus ideas, altamente inflamables, en nuestro reblandecido e insatisfecho coco.
Decenas de ideas existenciales e introspectivas se acumularan a lo largo de la lectura, su magistral y original elaboración permitirá no sólo disfrutar de una historia atractiva, repleta de matices y complementada con interesantes giros argumentales, sino que permitirá aprender sobre uno mismo, cabrearse, comprender en qué andamos metidos. Después todo habrá sido un mal sueño, la utopía queda en utopía, en distopía ajena quizá, y la vida, en locura, pero aún está Marla, esa llaga que no puedes dejar de tocar con la lengua. No entiendo por qué tanto escándalo por esta novela y su adaptación cinematográfica, como cualquier otra historia, sólo habla de lo humano, de nuestra más profunda debilidad y de nuestro silencioso y adormecido poder.

Brrr...brrr

2010-02-16T16:37:00.002+01:00

Bin Laden es progre

2010-02-11T14:24:00.005+01:00

A finales del mes de enero se informó sobre el último comunicado del famoso líder de la organización terrorista yihadista AL Qaeda, Osama Bin Laden, en el que entre otras cuestiones se criticaba duramente a Estados Unidos y a los países de occidente por provocar, ya sea de manera intencionada o no, el cambio climático. Pero no queda ahí la cosa, si acaso el mensaje es verdaderamente suyo, y si se da el caso de que aún esté vivo y no se haya utilizado, como a muchos amantes de la conspiración gustaría, por el gobierno estadounidense para justificar sus acciones militares en afganistán tras los atentados del 11-S, el terrorista más buscado de la Tierra también parafraseó al mismísimo Chomsky, elogiando sus opiniones respecto al modelo económico americano en las que compara el mismo con el método mafioso.

Resulta interesante comprobar como este personaje se ha convertido, o ha sido convertido, en todo un mito de la era moderna de la comunicación de masas, un ente de leyenda con el que asustar a la población o del que aprovecharse para reír y parodiar el mundo de las altas esferas políticas que dirigen los pasos que toma el globo terráqueo. Si ETA fuese representada por algún singular personaje de rasgos marcados(a ser posible con cicatrices o un ojo de cristal) , el tema del terrorismo en España ganaría muchos puntos en protagonismo.

Dudo bastante de la verdadera capacidad del famoso Bin Laden para centralizar y poseer bajo su único y superior mando todo el movimiento internacional terrorista que puede relacionarse con Al Qaeda, quiero decir que me cuesta mucho imaginar a este tipo como el malo de la película de James Bond que controla toda una organización internacional bajo su poder, como si no pudiesen existir grietas internas o guerras intestinas en el seno de una banda terrorista de semejantes características ideológicas. En caso de equivocarme yo, estar Bin Laden vivo, y ser este el jefe supremo del terrorismo yihadista de Al Qaeda, sin verse atropellado por conflictos internos o luchas de poder, no sólo me entristeceré aún más por la manipulación psicológica a la que puede ser arrastrado el ser humano, sino que me reiré con mayor fuerza y cinismo ante los mensajes anti-imperialistas del barbudo demonio que pretender instaurar la ley islámica como régimen del terror universal.

Pero no nos desviemos del tema, lo que quería tratar, o siendo más sinceros y concretos, de lo que quería hacer mofa, era el mensaje ecologista e izquierdista que supuestamente ha transmitido el ex-aliado de la CIA, nacido en el seno de una familia rica y habiéndose educado en escuelas de élite. Me pregunto si estaba al tanto del problema ambiental ya en tiempos del 11-S, porque no hubiese sido nada coherente utilizar aviones, medio de transporte que emite mayor cantdiad de CO2, para reventar las Torres Gemelas. Pero todo es posible, ¿quiénes somos para prejuzgar? Quizá el yihadismo islámico pretenda instaurar un gobierno de riqueza medioambiental y austeridad ecológica, aunque en al caso me pregunto porque no fijan como principal objetivo a la más cercana Dubai, una especie de nueva y faraónica Las Vegas hipócritamente cubierta por el manto de la decencia y el cumplimiento religioso. Desde luego, respecto al tema de la superpoblación están concienciados.

Lo más horrendo y deformante de todo es la cita a Chomsky, que el fanatismo radical islámico utilice palabras de un anti-imperialista americano es el colmo de los colmos. Supongo que no es nada raro que se aprovechen las mínimas semejanzas para hacer amigos, por eso Chávez filtrea con la dictadura iraní o en el mundo occidental tenemos a un Muamar Gadafi realizando conferencias sobre las bondades del Corán a mujeres guapas pagadas. Espero que ningún movimiento ecologista o anti-imperialista haga también eco de estas supuestas declaraciones de Bin Laden, ante estas esperpénticas situaciones sólo me viene a la mente un tópico ya muy cacareado, mejor solo que mal acompañado.

Volviendo al uso de la frase del semiólogo norteamericano, sólo cabe decir que el aprovechamiento demagógico descontextualizado de pensadores e intelectuales debería castigarse con penas de enorme brutalidad intelectual, se me ocurren, por ejemplo, la desacreditación, la risa o la indiferencia.

Sequía creativa

2010-02-05T01:00:00.003+01:00

La piel rozando la piel, en una calle mojada, como un eco que reverbera. La mente se vacía, y las pulsaciones se aceleran. Sólo existen los labios, en un febrero que se instala lentamente, y, es irónico, no encuentro la contradicción, tal vez me refiriese a esto.
Ya no, ya no existen fantasmas, ni ayer ni mañana, sólo una prolongación de nuestros espíritus que se niegan a volver a separarse. Ya vendrán las realidades, el difícil despertar, el escozor de las viejas heridas, ya vendrán, hoy sólo respiro tu aire.

2010-02-04T21:36:00.003+01:00

Despotismo socialista

2010-01-26T15:33:00.005+01:00

Muere un estudiante en una de las manifestaciones realizadas a lo largo de la jornada en diversos teritorios españoles en protesta por el cierre de la emisora Intereconomía. Los hechos, acaecidos en Valencia, se sucedieron aproximadamente a las 13:00 del mediodía, cuando un grupo de manifestantes reunidos en la plaza de la Virgen comenzó a producir altercados y acciones violentas en los alrededores, provocando, al lanzar utensilios o sillas de terrazas cercanas, a los policias que cercaban la calle que conecta la plaza con el Palacio de la Generalitat.

La policía reaccionó inmediatamente con fuertes medidas de seguridad, enviando un grupo de antisiturbios y lanzando gas lacrimogeno para disolver a la masa reunida. En el fragor de lo que resultó ser una salvaje batalla campal un estudiante de derecho, según sus amigos cercanos, no implicado en los altercados violentos, sufrió un golpe mortal en el cráneo cuya causa real aún se desconoce.

Algunos presentes indican que cierto grupo en apoyo de Zapatero se introdujo en la protesta y atacó a diversos manifestantes que exhibían pancartas en defensa de la emisora de forma pacífica. Es probable que esta circustancia desencadenase los disturbios que convirtieron una queja multitudinaria pacífica a la acción gubrnamental en un desastroso combate entre anti-disturbios y estudiantes encapuchados que se saldó con más de veinte detenciones, tres policias heridos con levedad y una muerte.

La manifestación se convocó por varios grupos de estudiantes universitarios y asociaciones de ideología liberal de carácter no político. El principal motivo de la misma era el rechazo absoluto a la decisión del gobierno central de cerrar la emisora Intereconomía por incumplir la normativa que obliga a esta a emitir los comunicados oficiales del presidente Rodríguez Zapatero.

La emisora, que en años anteriores sufrió también problemas por sus duras críticas al gobierno socialista, cesó sus emisiones en abierto y comenzó a funcionar únicamente como cadena de pago. Debido a esta circustancia, la cadena, tras ofrecer emisión a otros países europeos, consideró que debido a su carácter internacional no debía cumplir la mentada normativa de orden nacional que prohibe la retransmisión de más de dos horas seguidas de Gran Hermano e impone la emisión del himno nacional a las 12 y a las 6. Sin embargo, el gobierno entendió que, debido a que la mayor parte de la programación de la emisora es nacional esta debe supeditarse a las normativas del gobierno, por lo que se obligó a las empresas operadoras de cable a que cortasen la emisión de la emisora Intereconomía por incumplir la ley.

Esta sería le primera cadena que sufre lo que muchos han considerado un ataque total a la libertad de expresión y la diversidad ideológica, pero es probable que no sea la última, pues otras emisoras como Veo Tv y...bla bla bla

Parece inimaginable aquí, otros problemas tenemos, pero he intentado traducir a nuestro contexto(algo intraducible) lo que ocurre en otro país democrático, Venezuela.

No creo desestimables las falsedades de los medios de comunicación y las desinformación general respecto a Venezuela, la caricaturización continua del presidente venezolano(algo en lo que el hombre colabora bastante), las calumnias y los interesés que en su derrocamiento tienen grupos capitalistas oligárquicos y entidades económicas internacionales. Sin embargo, no creo que sea consistente, lógico, o legítimo que el defensor chavista(y estoy hablando ahora de un cualquiera español que por ejemplo haya firmado en el foro del diario Público en defensa del muy denostado Chávez) tolere los continuos mensajes doctrinarios del presidente en su propio progama televisivo y, sin embargo, saque la cacerola al balcón cuando aquí el rey dice cuatro tonterias en Navidad, o que critique el interés hipócrita que se esconde en la amistad que los países occidentales mantiene con personajes como Muamar Gadafi, asesinos dictadores viles, y sin embargo se alegre de que Chávez tenga unas buenas relaciones anti-imperialistas con el presidente iraní,líder de una nación en la que la homosexualidad se paga con la vida (me pregunto qué tiene de anti-imperalista el islam o prácticamente cualquier religión monoteísta cuya máxima es evangelizar).

La misma mierda que abunda en un lado de la balanza es igualada por el lado opuesto, y ante el que quizá pretenda ser algo crítico, o prudente, al final la cuestión queda reducida a que dependiendo del bando deteminados medios se justifican por sus fines. Para alcanzar la preciosa utopía comunista tenemos que convertirnos en guerrilleros como Guevara o en dictadores como Castro o Estalin, cuando las guerrillas y dictaduras derechistas, si nos situamos en este bando de la izquierda en blanco y negro(de la que no se desligan los acérrimos comunistas actuales), son consideradas de modo maniqueísta, auténticos productos de Satanás. Es estúpido acabar con la opresión a través de la opresión, es idiota radicalizar, inconsciente, y ante todo, es necio no ver las carencias de uno y señalar las mismas en el ser ajeno. Entiendo esta fe y pasión en contextos pasados, la idea de que el fin justifica los medios, la necesidad de luchar con entrega en el sentido más crudo de la palabra, pero en democracia, esto es, precisamente, contradecir al socialismo, desandar el camino.

El fervor anti-yanki, y el ímpetu de los ideales socialistas,que de determinada manera yo comparto, ciegan a una masa que critica la opresión de un sistema, realmente manejado y controlado por unos pocos, pero en el que hasta un don nadie como yo puede gritar su opinión e intentar convencer a la gente de que se tienen los medios para cambiarlo(el éxito será nulo), y permiten que esta masa, sin embargo, elogie la opresión de un gobierno socialista que predica la igualdad de derechos y oportunidades pero cierra las bocas que disienten coqueteando con el totalitarismo.

¿Cuando se utilizará en los libros de historia el término despotismo socialista? ¡Todo para el pueblo, pero sin el pueblo!

"“¿Es qué no quieres luchar contra la ocupación de tu país?”. Tenía ganas de decirles, que detrás del comunismo, del fascismo, de todas las ocupaciones e invasiones, se escondía un mal básico y general, para ella la imagen de ese mal es una manifestación de personas que marchan, levantan los brazos y gritan al unísono las mismas sílabas.
Pero sabía que no sería capaz de explicárselo. Perpleja, cambió el tema de la conversación."
La insoportable levedad del ser-Milán Kudnera.

Oda al fracaso

2010-01-25T20:38:00.004+01:00

Siempre había sido un hombre digno, honorable, entero. Es cierto que no todo funcionó tal y como pretendió, y quizá no pretendió todo lo que funcionó, pero en aquellos momentos de grandeza inesperada o en las etapas de miseria y fracaso, siempre, había sabido mostrarse a la altura, inexorable, imperturbable, estoico y caballeresco, pero también fiero como un león africano que tuesta su lomo al sol. “¿Mostrarse ante quién?” Preguntará el quisquilloso, el siempre presente grillo del remordimiento que hace cri cri y al que, como ante el detestado despertador, no puede uno darle la espalda. Contestemos con seguridad, como lo hace el inocente que es juzgado, el hombre pulcro. Siempre se mostró digno ante todo aquel que supiese admirar, interpretar y percibir la grandeza de los hombres. Ya no podía alardear con sutileza de sus tierras, como haría un respetable señor medieval y ya no exhibiría los cascos de sus enemigos muertos en batalla, pues los tiempos de crudeza y bestialidad quedaron atrás, los días de brutalidad sanguinolenta y de sana felicidad animal, pero siempre representaría el ideal del hombre civilizado.
Casado con una mujer de alta cuna, dejó como descendencia a tres varones tan brillantes como él, dispuestos a apoderarse con su buen hacer del mundo sin topar con problema o queja ninguna.
Su buena presencia, sus cuentas siempre limpias y pujantes, la elegancia, compañera inextirpable en sus conversaciones, en sus actos de presencia, simplemente, en su mirada, quizá, atractiva. Sus empresas, los comentarios en la prensa sobre su persona...todo, todo era envidiable, siempre viril, encomiable. Su inteligencia era superior a la media, sus elocuentes intervenciones, reconocidas y citadas en abundancia, siempre era consciente de qué se hablaba, y se defendía con comodidad, fuesen expertos especialistas en la materia tratada sus interlocutores o no. Sus escritos, exquisitos, alimento altamente estimado por la más feroz e insensible crítica. Su moral, la que todo ser humano quizá debiera apropiarse, la que se basa en la convicción y en el auto-perfeccionamiento.
Ya había perdido sus energía, se acercaba a los noventa años y su salud no podía mantenerse vigorosa. Se cernía la sombra de la muerte sobre él, y, lúcido aún, era consciente del poco tiempo que le quedaba, achacado continuamente por problemas respiratorios y subidas de tensión, en los que, y espero no resultar monótono, aún era capaz de mostrar su majestuosidad, como un anciano Sócrates bebiendo la cicuta.
Compró su ataúd, fabricado en una exquisita madera de secuoya, importada de California, ornamentado con florituras talladas en marfil y en cuya parte frontal resalta una placa de mármol cuyo relieve representa a Zeus, el famoso dios griego. Éxito, éxito, éxito, altura, nivel, dignidad. Como un personaje de una ideológica novela de Ayn Rand. Un caballero moderno, Un Médici, quizá un descendiente de Marco Aurelio, estoico, como dijimos, honorable.
Se acercó a su futura tumba, y ante el brillo de la barnizada madera del ataúd, vio reflejado su rostro, que pese a la distorsión de la luz, aún mantenía un aura de poder. Allí vio a un digno e infeliz fracasado.

Y es de pronto, al leer la última oración, cuando el lector verdaderamente siente interés por el personaje. Más bien, por la persona. Desde Ulises a Horacio Oliveira, nunca nos interesó el éxito ni la felicidad.

Bésame, B.

2010-01-24T20:31:00.004+01:00

Alzó su cuerpo de la cama y tramitó unos pequeños pasos, vagos y perezosos, hacia el alfeizar de la ventana. Allí, justo a una altura menor de unos aproximadamente veinte centímetros, situado a la derecha de la única brecha que iluminaba la estancia y demostraba la existencia de la vida más allá de un hortera papel de pared, se encontraba una empolvada mesa en la que, entre folios desordenados y relojes de bolsillo suizos, se encontraba un buen vaso de whisky ya servido. Tomó, sin mirarlo, captando intuitivamente su posición, aquel contenedor de relajante droga y sorbió suavemente la sustancia agria que acostumbraba a desayunar cuando visitaba esa vieja habitación para comprender.
Porque él quería comprender, y no había nada más estimulante que pagar las veinte libras que costaba aquel destartalado y mohoso cuartucho donde años atrás nació para comprender, enlazar, conectar y complementar todas las piezas que ensamblaban su lenta y poco sorpresiva vida. De este modo podía llegar al origen, real, de todo lo que acontecía y aconteció, asegurándose, en momentos de turbación, que partía desde donde debía partir, desde tierra firme, hacía el resto de conclusiones inferibles. Esta intranquilidad, curada siempre con una larga noche de reflexión en el lugar del que hablamos, solía surgir escasas veces, quizá una o dos cada tantos meses, cuando algo no funcionaba como el buen entendimiento certifica que debe funcionar.
Miró por la ventana largo rato, aspirando el aire fresco y embelesándose con los andares de las paseantes que alimentaban la vida de una amplia y sucia calle de las afueras. Sí, sus aptitudes y capacidades, pese a haber sido superiores a las de su contrincante, no habían sido suficiente para vencerle. Él supo manejar las cuentas de la fábrica con una atención casi religiosa, demostrando una habilidad magistral para el cálculo, la previsión y la eficiencia frente a un secretario del director poco dado al pensamiento profundo, algo torpe en sus movimientos intelectuales y verdaderamente menos cualificado para obtener el puesto de subdirector. Pero aquello por fin, ya no era motivo de disturbio mental, pues poseía su lógica. Si bien sus hazañas laborales superaban por mucho a las de su compañero en la fábrica, estas habían resultado pasar en gran medida desapercibidas por un director ante cuya presencia apenas habría estado un par de veces, por contra, su desdeñado compañero, resultó, como secretario, la mano derecha del director, alabando, como no, todas sus acciones, incluidas sus torpezas y sus malas elecciones, para conseguirse paulatinamente su simpatía. Y no quitemos importancia a la torpeza y las elecciones desafortunadas, pues son las que han permitido el descenso del beneficio durante este año, y también, el enemigo contra el que este reflexivo contable tuvo que lidiar con empeño, acompañando su firma siempre los informes más desalentadores.
Sin embargo, ya todo aquello resultaba indiferente, la rabia y el sentimiento de injusticia eran ya ilegítimos. Si bien lo ocurrido puede considerarse injusto, es natural, casi inevitable, sucedió porque las condiciones que lo preludiaron así lo determinaron, y si él no supo apreciar tales condiciones para evitarlas, formó parte de las mismas, y es tan culpable como la inepcia del director.
Podría dormir tranquilo, todo seguía su curso, todo mantenía el sentido. Si acaso no hubiese sido lo aquí expuesto el motivo de su no elección como director quizá existiese otra circunstancia que así lo dispusiese. Probablemente una atracción homosexual del director por su secretario, tal vez debido a las posibles acciones turbias del mismo obligándole a ello, o quizá incluso se debiera a un contexto religioso, posibles visiones alucinógenas de la divinidad que ordenaban la elección del secretario. Que más da, lo más importante es que se debía a que un A enlazaba con un B, y eso, eso le relajaba.
Miró a un caminante, supo que portaba un paraguas porque era capaz de predecir, por el aspecto del cielo e incluso quizá por el tipo de viento que azuza las veletas, que llovería durante aquella mañana. Bebió de nuevo su whisky, consciente de que aquel sabor era producto inevitable de determinado numero de años de destilación. Observó el edificio de enfrente y vislumbró la semilla, la premisa, los materiales extraídos de las colonias para decorar las cornisas y los alfeizares, los trabajadores de baja extracción social trabajando, los planos de un arquitecto que supo embellecer una obra sencilla...
De pronto los muros del cuarto comenzaron a derretirse, sus manos se hincharon, su piel se tornó grisácea y sintió un enorme dolor en la pierna izquierda, obteniendo, curiosamente, un gran placer, como el que proporcionaría un excelente masaje, en la pierna derecha. Aquello le desasosegó, ¿que significaba? Las paredes eran ya casi un puré de papel cantarín. Supuso que sería una pesadilla, o quizá una alucinación provocada por la falta de sueño y el abuso del whisky, en cualquier caso, siempre pudo ser una castigo divino provocado por su ambición laboral, o por su exceso celo en conocer.
Súbitamente comprendió que se estaba muriendo, su vida se esparcía por el aire, como las hojas de los árboles en otoño. Debía ser la cena, estaría intoxicada, quizá estaba sufriendo un ataque al corazón, probablemente el castigo de Dios llegaba su fin. ¿Por qué Dios querría castigar a alguien como él si otros muchos cometieron mayores pecados? ¿Quizá como con el caso del secretario ascendido, no supo ver las condiciones?Aquello no podría carecer absolutamente de sentido, ciertamente, Dios debe ser como un enorme e inmisericorde dado. El absurdo reina, A.

No es tan horrible

2010-01-18T18:06:00.001+01:00

No se está tan mal, no es tan horrible. He de reconocer que al comienzo, una vez pisada la árida tierra negra que impera en este lugar, me sobrecogí. No comprendí en un primer momento aquella extraña situación, claro que, tampoco dudo que aquello debía ser mero formalismo. Supongo que hasta el más viril y despreocupado compañero hubiese sentido la misma sensación de incertidumbre y pavor, como un no estar. Es difícil definirlo, supongo que ustedes lo habrán intentado imaginar con poco éxito, se trata de una emoción peculiar, el vacío, la desesperanza en su sentido más corporal, respirar el nihilismo. Debe asemejarse bastante a aquello que se siente cuando uno experimenta un profundo sueño, de los que se obtiene una sensación muy viva, en los que, pese a la confusión de las formas y lo onírico de la narración, uno no dudaría de su carácter certero, no pudiendo entenderlo como un mero engaño de una razón cansada de someterse a las rígidas normas impuestas por las leyes de la sensibilidad. En tales sueños, cuando llega el cruel momento del despertar, uno duda de su posición, y no acaba de atinar, hasta pasados unos instantes, si el sueño comienza o finaliza. Para mayor pesar del sujeto que despierta, generalmente, tras haber sido imbuido en situaciones que proporcionaron una mágica satisfacción a sus más íntimos deseos, topa con una realidad nada grata que resquebraja en pedazos sus vanas ilusiones, e inevitablemente, siente cierta ira momentánea dirigida hacia su propia mente, por atreverse esta, sin su permiso, a jugar así con sus interioridades.
Creo que no es necesario explayarse más con vagos paralelismos y ejemplificaciones estériles, lo que venía diciendo, es que este tipo de movimientos se producen en el interior de uno cuando se haya por primera vez en este asombroso entorno, tales movimientos de placas tectónicas son con los que uno debe lidiar en sus adentros durante los primeros instantes, mientras concibe y asimila su nueva realidad. Hablo, por supuesto, de la llegada primera al Hades, al inframundo, a la urbe sacra de los muertos, y, no lo duden, me refiero a este destino ya como nuevo hogar y no como lugar de paso, tal como lo cuentan viejas leyendas en las que héroes de la talla de Odiseo u Orfeo vagaron por estas infértiles tierras manteniendo su vida bien resguardada bajo el manto de su piel.
Pero uno pronto se adapta, al fin y al cabo, pese a haber dejado de ser un cuerpo vivo y capaz, uno parece mantener ciertas características anteriores, y entre ellas, sin duda, destaca la de la adaptabilidad. Todo depende en muchas ocasiones de las perspectiva adoptada, es tópico fácil el de proveer consejo instando a un nuevo modo de mirar lo que rodea al aconsejado para que este pueda alejarse de miedos y melancolías, pero por tonto que sea o manoseado que esté, ello no resta energía a su veracidad. Cuando uno llega a tierra extraña, siento su alma todavía en aquellas lindes que atrás dejó, y añora los aromas de su vida pasada, sin embargo, tarde o temprano, a excepción quizá de caracteres muy concretos cuya compleja personalidad de pose novelesca impide la realización de lo que ahora mismo estoy considerando como generalmente inevitable, el sentimiento de pertenencia al nuevo hogar y su valoración positiva, se materializan.
Sentado yo en la trémula barca del ujier del infierno, Caronte, acongojado por su seco silencio y la inexistencia de un posible calor que aproximase su inequívoco camino a nociones homólogas a las que yo tengo del sentido de la vida, contemplaba el río de aguas verdosas y putrefactas cuyas exhalaciones anegaban mis encogidos órganos respiratorios. Aquel desolador paisaje aniñaría al más valeroso de los hombres, pues si quizá la muerte ya no era motivo de desesperación, el ácido dolor corporal aún podía mutilar cualquier tipo de tranquilidad, y, no me era desconocidos los relatos desalentadores de viejos personajes condenados eternamente a castigos de los que ya nunca podrían librarse, arrastrando con interminable cansancio duras rocas o siendo devorados por unos, literalmente, insaciables cuervos.
Sin embargo, ante semejante panorama, surcando el Aqueronte, siendo testigo del horror y la podredumbre de aquel lugar, empequeñecido por la inmensidad de las rocas que finiquitaban el espacio circudante en la altitud y la inmensidad de los horizontes que a través de aquellas aguas se divisaban, conseguí, del modo más nimio posible, empatizar con el callado y silencioso Caronte. El pobre, el incomprendido Caronte.
Su trabajo estigmatizó su leyenda, dotándole de un aura, me atrevo a decir, odiada por él mismo. Pavor y estremecimiento provocaba en los grandes coroneles, luchadores y marinos, todos temblaban ante su posible presencia, pues avistarlo, tan sólo una cosa podía significar. Pero el desdichado Caronte no es más que un mero peón, él, férreo y recto como el hombre jamás podrá serlo, cumple el papel al que fue arrojado con divina indiferencia. Otros disfrutarían cumpliendo su función, acrecentando sus enraizadas ansias de poder y dominación, pero Caronte, está por encima de todo ello, sabido de la naturaleza profunda de hombre, conduce sus almas con coraje, acompañado por una sabia imperturbabilidad, ajeno a las desgracias de las que es cómplice, pues conoce la respuesta a tanta absurdidad, la necesidad.
Esto pretendía expresar anteriormente, No pude entablar una conversación con Caronte, pero creo que pude entenderle, pese a su esencia impenetrable. Y si pude hacer algo parecido con él, aunque tan sólo fuese en mi libre imaginación, superé con mayor ahínco mi timidez y recogimiento ante el resto de compañeros de pena, aquellos muertos que junto a mí vagaban por la brumosa oscuridad. Fui uno más entre ellos, quizá no pudiendo disfrutar de festines en su compañía, y ajenos a los placeres del juego o el amor debido a nuestra etérea existencia como podridos fiambres andantes, pero disfrutando, dentro de lo posible, de mis nuevas amistades, y enemistades, en mi nueva casa.
Juntos despreciábamos, no en ocasiones sin cierto temor a ser escuchados, a los obscenos dioses que con nuestros espíritus alimentaban su ocio, así como a aquellos indeseables que bajaron sus pantalones ante la presencia de estas divinidades para obtener su gracia y poder descansar eternamente en los campos elíseos, rodeados de lujos y facilidades, pero nos enorgullecíamos a la par de nuestra difícil existencia(o no existencia) entre horrendas dificultades, pues nos convertía en hombres dignos de respeto y henchidos de dignidad.
No es tan horrible, decía, encontrarse sosegado si uno acepta su lugar, aquello que es, y que no puede no ser. Quizá me fue sencillo encontrar la calma cuando pude rodearme de incuestionables amigos en los que apoyar mi existencia, pero aquello sólo fue un pequeño elemento más. Lo sabio, lo indubitable, es ser consciente de que hay cosas que son, y no nos es legítimo alterarlas, pues nos superan. Debemos, y espero que no se me malinterprete, postrarnos ante la fatalidad, y aceptando su incontestable peso sobre nosotros, podremos entonces alzarnos con la mayor majestuosidad imaginable en el reino de la posibilidad.

Hilvanemos nuestro futuro con libertad, tal ambiguo concepto nos pertenece.

2010-01-14T23:41:00.010+01:00

Y de pronto, tan abruptamente que casi sintió un estremecimiento recorriendo su espalda, descubrió su verdadero destino, aquello para lo que realmente estaba preparado, y a lo que no podría desatender, pues, las fuerzas sobrenaturales que acaso gobiernan los engranajes del mundo así lo dispusieron. Se dieron las circustancias, la suma de azares y cambios en la dirección del viento oportunos, o inoportunos, según sean los ojos que vislumbren tal esbozo, para que su cuerpo abriese un nuevo ciclo en su funcionamiento, constituido a partir del proceso histórico que el pasado, ya tan sólo viejos sedimentos adosados en los más turbios pliegues de su conciencia, había venido formulando. De este modo, el joven de adjetivación difícil, a cuya presencia resbalan los epítetos debido al temor de estas frías manos a errar en su definición, consideró que, tras haber respirado lo que respiró, tras haber palpado lo que palpó y tras haber soñado lo que no pudo jamás respirar y palpar, ya sólo podía entenderse en la completud de la existencia ajena, en el caso de que exista algo ajeno a nuestra mirada ególatra, de este nuevo modo que hasta ahora, nunca había sopesado. Ese era su camino, la vía sinuosa y movediza sobre la que sólo una buena construcción, producto de la técnica humana, sea esta física o metafísica, podría mantener el endeble y miserable cuerpo de la humanidad. El aroma fresco de la sal y el agua, el alzamiento del rostro ante la inmensidad azul que confunde lo etéreo con lo acuoso. ¡Sí! El mar era su destino, el vagar errante por los océanos, burlando a la muerte con picardía y desdén, como sólo un ignorante temerario o un anciano moribundo pueden hacerlo. Así alcanzaría la felicidad, ya que la observación del vacío y solitario mar durante largas horas de pasividad no respondería con el simple y tedioso silencio, sino que en él vería ahora reflejados su nuevo rostro y sus nuevos ropajes. Ahora comprendería su nombre y con arrogancía afirmaría sus epítetos correspondientes. Inserto en un relato, en una historia con sentido, asumiría su nuevo rol, y soportaría la vida amando la grandeza de sus penas y sus horrores, pues son sólo de su propiedad, el mar les da ahora su significado, y la soledad, por fin, obtiene su simetría en el cuadro.

No habrá negación de la materialidad, sólo lucha constante por la convicción y goce infinito en la satisfacción hedonista de cada mísero placer cuyo alarido considere inmoral no escuchar. Continuo viaje en el que la compañía es bien recibida, pero siempre con distanciamiento y reserva. No mató la curiosidad al gato, fue la confianza.
Será hombre nuevo, rehecho, alegre y vivaz, que no renuncia a sus miserias, que ansía conocer lo desconocido, engrandecer su espíritu con sus actos, fabricar sonrisas en fantásticas sirenas ataviadas con una límpida desnudez, y reír y cantar la canciones que cada tierra proponga, así como escuchar y aprender de sus mitologías y sabias historias.
Su tristeza será compañera de camarote, indipensable, instigadora, único acicate de la divagación y la ensoñación romántica que guiará sus pasos al trémulo universo de la navegación, pues sin ella, jamás existirá una Venus a la que cortejar, nunca un Moby Dick que capturar, en absoluto una Atlántida que descubrir.
No cabrán las quejas y las tribulaciones, cuando la sal escueza y el frío cale hasta los huesos, cuando la sangre sea ineludible y el agrio dolor físico acompañe al espiritual, nunca, a excepción de maldiciones y exabruptos catárticos, una sola expresión de dolor dibujarán sus labios, ni por asomo, se considerará el arrepentimiento. El empeño y la energía indomable del valor auto-impuesto mantendrán la compostura.
Será, por último, irremisiblemente, un viaje sin retorno, pues, largo tiempo transcurrió desde que perdió cualquier hogar al que poder regresar.

Por el momento sólo cabe esperar, pues el miedo aún es férreo, los lazos, poderosos, y la preparación, por no mentar el equipaje, ridiculamente escasa. Pero dadle tiempo, pues, sus sueños de redención y sentido concluirán, únicamente, en realidades abarcables...¡O en muerte!

Margot Tenembaum

2009-12-29T22:20:00.005+01:00

La indescriptible e incomunicable magia que los personajes fracasados irradian en mi espíritu, eso es lo que veo en cada erótica y bellísima fotografía. El vivaz optimismo que en las profundidades del pesimismo y la desdicha brota, intrínseco al mismo y, por tanto, inextirpable. Lo que cada estudiadísimo fotograma de Wes Anderson trasmite. Espectacular, maravilloso, pequeño y excéntrico. El cine, su cine, ella, la vida.

Melancolía, de Munch.

2009-12-29T21:46:00.007+01:00

"Pero la mayoría de las veces rehusamos reconocer esta verdad, semejante a una medicina amarga, de que el dolor es esencial a la vida y no nos invade desde fuera, sino que cada uno lleva en su interior el manantial inagotable de él. Buscamos siempre una causa externa, un pretexto, por decirlo así, de dolor, que sin embargo, no se separa nunca de nosotros; como el hombre libre que se crea un ídolo para tener un amo. Queremos, de deseo en deseo, y aunque ninguna realización, por mucho que prometa, puede satisfacernos, y no veamos en seguida en ella más que un error humillante, nos empeñamos, sin embargo, en no comprender que estamos haciendo el trabajo de las Danaides, y corremos sin cesar hacia nuevos deseos.

(…)

Esto continúa así hasta el infinito, o bien(lo que es más raro y supone ya cierta fuerza de carácter) hasta que encontramos un deseo que no podemos satisfacer ni abandonar; poseemos entonces lo que buscábamos, a saber, una cosa a la que podemos acusar en todo momento de ser la fuente de nuestros dolores, en vez de acusar a nuestro propio ser; esta cosa nos malquista con la suerte, pero nos reconcilia con la vida, porque aleja de nuevo de nuestro espíritu la creencia de que el dolor es parte integrante de la existencia y de que toda satisfacción es imposible. El resultado definitivo de esta metamorfosis es una disposición ligeramente melancólica. El hombre lleva entonces en sí un grande y único dolor que lo hace olvidar todas las alegrías y todas las aflicciones menores. Esto constituye una actitud más digna que el fenómeno habitual de una carrera incesante en persecución de fantasmas, que varían constantemente."

Schopenhauer. El mundo como Voluntad y Representación

Nuestra época

2009-12-18T14:06:00.003+01:00

¿Podemos burlarnos de todo? Por nuestra salud, mejor que así sea.

Periodismo rabioso

2009-12-14T15:37:00.009+01:00

Ayer, día 13, se celebraron diversos referendos no vinculantes a modo de sondeo público en determinadas localidades catalanas en las que existe una poderosa fuerza política independetista. Por supuesto, la pregunta que vasculó la dirección del pulgar del ciudadano versaba sobre la autonomía nacionalsita de Cataluña. Desde que surgió el problema del Estatut, el PP ha sido siempre enemigo mordaz de todo lo referente al catalanismo, luchando contra los "abusos" de una corriente política tan válida como las demás. Por supuesto, esta estúpida guerra de frentes ha conseguido avivar el debate independentista en la región catalana y la situación general de crispación y desarraigo, el aumento de, como titula el editorial de El País, la desafección catalana.

Es lógico que el nacionalismo español y las visiones unionistas teman el independentismo por las consecuencias que acarrea, por la demagogia histórica y cultural que puede conllevar y sobretodo, por los métodos políticos que en su defensa se han podido llevar a cabo, pues aunque dudo mucho que las cosas lleguen a los límites que ciertos medios de comunciación marcadamente conservadores pretenden presentar, tampoco puedo negar que muchas de las políticas catalanas tienen un cierto componente diferenciador que busca la concienciación de la identidad catalana como una cultura ajena a España que merece una autonomía gubernamental(Hablo de la educación y la pérdida de horas lectivas de la lengua castellana, de los casos de multa a los comercios que rotularon sus carteles sólo en castellano, la contratación de traductores para tratar con diplomáticos sudamericanos que entienden perfectamente el castellano, la nueva normativa de cine que obliga a las distribuidoras ofrecer un alto porcentaje de películas dobladas al catalán sin atender a las repercusiones económicas que ello puede tener en las empresas, etc). Sin embargo, la actitud de la derecha política es desmesurada, el Estatut fue recurrido al constitucional por el PP en noventa y pico artículos, siendo muchos de ellos un calco de artículos de otros estatutos autonómicos a los que el PP no puso pega alguna. La decisión de los 12 periódicos de firmar un editorial conjunto en defensa del Estatut(con el que el constitucional lleva largo tiempo trabajando sin concluir en una resolución final) fue duramente criticado en los medios conservadores, tildando el acto de asesinato a la libertad de prensa, como si, obviando las posibles influencias políticas basadas en intereses privados, la decisión de unir diferentes medios en una única opinión que los represente fuese un acto coaccionado o resultase malvado en sí. Si a esto le sumamos la incultura general que provoca el insulto y desprecio a los catalanes por el mismo hecho de serlo, como si catalán significase independetista del mismo modo que algunos indeseables confunden vasco con etarra, el asunto de los boicots y demás parafernalia agresiva y destructora, es extremadamente normal que el catalanismo antiespañol crezca con rapidez. Esto se transforma en un inevitable circulo vicioso, en el que el independentista asocia al español con los toros y la falange y el españolista asocia al catalán con la quema de contenedores y la tacañería egoísta. Se suceden en un huracán de vilipendio y odio mutuo los insultos y las agresiones verbales cuya única consecuencia es la cada vez mayor escisión entre la identidad catalana y la española. Freud y su teoría del narcisismo de las pequeñas diferencias tiene mucho que decir al respecto.

Esta vorágine de enfrentamiento se ve bien reflejada en la sociedad catalana, harta del injusto y demagógico San Benito que la derecha española le ha impuesto. De ahí a que exista una mayoría independentista, hay una buena diferencia, ejemplo práctico han sido los mismo referendos, en los que inmigrantes y mayores de 16 años podían participar, y en el que aunque la votación ha sido mayoritariamente pro-independentista, apenas ha acudido a posicionarse un 30% de los censados. ¿Qué significa esto? Estas circustancias deben advertir que existe una poderosa fuerza independentista en Cataluña, pero que sin embargo esta no merece ser la única fuerza representante del pueblo catalán en las decisiones políticas, pues existe una gran cantidad de catalanes reacios al independentismo, o simplemente, indiferentes.

Lo que quizá tampoco sea conveniente es actuar como lo hace El Mundo, que en un interesante alarde de mal periodismo, decide no sólo atacar el movimiento popular independentista y por supuesto al PSOE en su editorial y en sus apartados de opinión(como han hecho los periódicos conservadores y españolistas en todo su democrático derecho) sino que también ha dejado bien claro en los titulares de sus noticias que estas consultas populares no son más que una "mascarada" y una "pantomima". La elección de la noticia, o simplemente, la preferencia por la neutralidad, ya implica un poscionamiento ideológico, pero lo que ha hecho EL Mundo es simplemente gritar con agresividad su opinión en cada línea de sus noticias, siguiendo el estilo que a veces predomina en medios sensacionalistas como Público, Libertad Digital o Rebelión, cayendo en el victimismo y en la defensa acrítica de opiniones que pueden ser defendidas de un modo más tolerante o apacible.

Sin duda, yo, opuesto a cualquier tipo de nacionalismo patriótico y excluyente que busque realzar sus propiedades culturales en un mundo globalizado y plural, aunque defensor del mimo y cuidado de la lengua y la cultura propia, acepto la situación catalana, considero legítimo el movimiento independentista(aunque no algunos de sus métodos),que no comparto, y en cierta medida, me alegro por la realización de estos referendos que han acercado la política al pueblo y la sociedad real. No opina del mismo modo El Mundo, que sabido del carácter no legal e inconstitucional de estas consultas, reclama por parte del gobierno represión y censura. Abusa de una constitución afín a su ideario moral general, a la que no tomará en cuenta cuando contradiga sus opiones, y ante todo, confunde el papel, en este caso particular, que debe tomar un gobierno democrático, dando pie a la participación responsable de la ciudadanía, y jamás oprimiendo actos no violentos de lucha política por parte de la misma, pese a que pueda estar equivocada, siendo en cuestiones de este género, sólo el hombre, cada hombre y mujer, medida del error o del acierto.

Demuestra El Mundo, junto a una buena porción de la derecha política a la que representa generalmente, el terrible miedo a la soberanía catalana. Si se quiere criticar el independentismo, existen otras vías aparte de la basada en el ladrido rabioso, síntoma del pavor y del complejo.

Los Campos Elíseos tienen aforo limitado

2009-12-13T14:40:00.005+01:00

Para comenzar, insto a que se lea esta noticia sobre el CIE de Valencia:

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/12/09/valencia/1260363283.html

Hoy entra en vigor la nueva ley de extranjería, que amplía los plazos de tiempo en que los inmigrantes desregularizados que residen en España pueden estar encarcelados en los CIE o Centros de Internamiento para Extranjeros, alcanzando a aprtir de la aplicación de la nueva ley un máximo de 60 días. Si esta noticia puede, para aquel con un mínimo de sensibilidad o capacidad empática, entristecer, al menos podremos apreciar el hecho de que la nueva ley regule el funcionamiento de estas cárceles o centros temporales de internamiento para repatriados permitiendo también que las ONG puedan colaborar dentro de las mismas. Hasta ahora, una regulación concreta y normativizada era inexistente, y los casos de abusos verbales y físicos eran bastante comunes, en unos entornos de convivencia, que no pocas veces podrían ser considerados poco higiénicos, insalubres y conflictivos. Las condiciones de las infraestrucutras no siempre son lo que un preso cuyo única falta, que no delito, ha sido vivir sin papeles, merecen, del mismo modo que sus condiciones de internamiento, que pueden provocar situaciones de miedo y desigualdad entre las mujeres o que apenas permiten el contacto con familiares o amigos.

Volviendo a la nueva ley, de la que es difícil encontrar información en los noticiarios generales, es en mi opinión bastante criticable la consideración como falta grave el promover la permanencia del inmigrante desregularizado en territorio nacional. En la práctica esto significa ser multado si tienes amistad con un sin papeles y no lo denuncias, convirtiéndote en cómplice, o algo mucho más solidario y, permitidme la demagogia, criminal, alojar al inmigrante en tu casa y ayudarle a encontrar un trabajo, que inevitablemente será irregular, hasta que consiga la nacionalidada través de métodos como el nuevo "informe sobre la integración social del extranjero", que permitiría al inmigrante obtener papeles si demuestra su integración en la sociedad(Aspecto algo complejo y oscuro de a la nueva ley).

Por supuesto, supongo que no son pocos los que opinan que es indignante que en plena crisis se atienda a extranjeros en nuestros hospitales de modo gratuito, o que el inmigrante regularizado pueda hacerse con un bono oro para el bus y tenga ciertas facilidades debido a su supuesta situación de inferioridad económica y social. Estos aspectos son matizables, tienen sus pequeños recovecos, no pueden tratarse con generalizaciones simplonas contaminadas de ideología. Lo que es indudable, para el idealista hippy o el defensor de la realpolitik, es que los países ricos cerramos muy bien nuestras fronteras a los migrantes de países pobres para que no desestabilicen nuestro estado de bienestar, entre otras todavía más truculentas razones, como la xenofobia o el miedo a culturas extranjeras. No existe ejemplo más gráfico y explícito que este, el de la lucha contra la inmigración, para demostrar que nuestra plácida vida se sustenta en cierta medida sobre la miseria y la pobreza ajena.

"¿cómo puede Dios castigar a un niño? ¡Y además un niño americano!"

Bart Simpsom

2009-12-13T14:40:00.000+01:00

Where Do You Go To My Lovely

2009-12-12T15:31:00.000+01:00

You talk like Marlene Dietrich
And you dance like Zizi Jeanmaire
Your clothes are all made by Balmain
And there's diamonds and pearls in your hair

You live in a fancy apartment
Of the Boulevard of St. Michel
Where you keep your Rolling Stones records
And a friend of Sacha Distel

You go to the embassy parties
Where you talk in Russian and Greek
And the young men who move in your circle
They hang on every word you speak, yes I do...

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do...

I've seen all your qualifications
You got from the Sorbonne
And the painting you stole from Picasso
Your loveliness goes on and on, yes it does

When you go on your summer vacation
You go to Juan-les-Pines
With your carefully designed topless swimsuit
You get an even suntan, on your back and on your legs
When the snow falls you're found in St. Moritz
With the others of the jet-set
And you sip your Napoleon Brandy
But you never get your lips wet

But where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
(Won't you) Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head, yes I do

You're in-between twenty an thirty -
A very desirable age
Your body's firm and inviting
But you live on a glittering state

Your name is heard in high places
You know the Aga Khan
He sent you a racehorse for Christmas
And you keep it just for fun, for a laugh ahaha

They say that when you get married
It'll be to a millionaire
But they don't realize where you came from
And I wonder if they really care, they give a damn

Where do you go to my lovely
When you're alone in your bed
Tell me the thoughts that surround you
I want to look inside your head

I remember the back streets of Naples
Two children begging in rags
Both touched with a burning ambition
To shake off their lowly brown tags, yes they try

So look into my face Marie-Claire
And remember just who you are
Then go and forget me forever
But I know you still bear the scar, deep inside, yes you do

I know where you go to my lovely
When you're alone in your bed
I know the thoughts that surround you
`Cause I can look inside your head

La botella -o la Voluntad objetivada a través de una extraña alegoría-

2009-12-09T22:02:00.005+01:00

Reflejos rosados y brillos cegadores se dibujaban en el cristal de la botella. Bebida alcohólica de marca desconocida, quizá producida siguiendo una técnica tradicional por alguna familia de los alrededores, para su propio uso privado, o como objeto a regalar a cambio de gratitud o mejores intercambios económicos. Si su sabor fue debido a ese posible proceso tradicional, mejor al que comúnmente acostumbran las bebidas fabricadas en masa, es algo que como el mismo verbo utilizado al comenzar esta oración indica, ya no podemos saber. Lo que es indudable es que si bien pudo tener un etiquetado que alguien arrancó con habilidad para que no quedase rastro alguno de pegamento ni de esas tiras del papel que inevitablemente se quedan adheridas con una vigorosidad digna de envidia, la forma del recipiente no se asemeja en absoluto a la de ninguna bebida alcohólica que podamos encontrar en un supermercado.

Y si ya no hay rastro, visual u olfativo, del contenido de aquella botella, su aspecto singular impide asociarla con bebidas alcohólicas, cuyo protagonismo en nuestras sociedades es indiscutible(con un cariz estético diferente al de otros tiempos, matiz que el capitalismo moderno ha otorgado a todos los vicios) y no existe vestigio alguno de etiquetado...¿cómo se atreve el señor narrador de este extraño relato a afirmar con rotundidad que la botella contenía alcohol y que posiblemente fuese producido de modo casero? Exenta de dificultad está la pregunta para el relatador, que dueño de su historia, y no entraré en diferenciar a cantautores de juglares, se afana a realizar preguntas trampa como si estas proviniesen verdaderamente del lector para así demostrar su nada desdeñable omnisciencia. Y así responderá, afirmando con severidad que como narrador omnisciente, y aún más, si es cantautor o un juglar con imaginación, omnipotente, narra y deja de narrar cuanto le apetece sin la menor duda de que aquello que cuenta jamás será equívoco.

Pero dejemos estas innecesarias interrupciones y volvamos a la botella, cristal translúcido que refleja la límpida luz solar entre escombros y desperdicios que seres humanos, bárbaros y salvajes, han dejado en aquel lugar esparcidos, inconscientes del dolor provocado en todos aquellos objetos repudiados y olvidados que allí se reúnen artificialmente, como ancianos en sus residencias o locos en sus manicomios. Una triste botella, abandonada tras haberse exprimido todo su contenido en inmorales y hedónicas borracheras, rodeada de cientos de congéneres inanimados que también merecen ser antropomorfizados.
Que nadie pretenda que este corto relato continúe una senda fantástica, o marxista, y crea que la botella, cuyo aspecto corporal como dije era bien particular y que cada lector puede imaginar por su cuenta, junto al resto de compañeros de presidio unirá fuerzas para rebelarse contra las cúpulas de poder opresoras, pues como bien se ha explicitado, hablamos nada más que de objetos inanimados. Sólo les es legítimo pudrirse y degradarse con el paso del tiempo y esperar a que quizá algún pobre harapiento los recoja para su aprovechamiento. ¿Pero y si sienten realmente? Confuso es el término real en el entramado de esta historia, pero, para acercar la pregunta al que ya se está hartando de abstracciones y sinuosas entradas y salidas de los estratos narrativos...¿y si sienten las plantas? ¿No sería horrible?
Respuesta anónima: ¿Que más dará? Si ya sabemos que nuestros actos dañan a los humanos, que sienten y padecen, y aún con ello continuamos provocándoles dolor, a veces en un flujo de sufrimiento en el que el mismo torturador es partícipe, no afectará a nuestras costumbres el hecho de que las plantas tengan sensibilidad.
Respuesta del narrador: No sienten, no te aflijas, soy el que decide. Y si, escapándoseme a mí mismo los vericuetos de mis propios mundos, los vegetales, como estos objetos condenados al ostracismo, sintiesen, nada podrían decir, y nada podrían expresar, aprovechándose el causante de sus miserias de ese mutismo, o lo que es más trágico, desconociendo las consecuencias de sus actos. Quizá por eso cuento estas tonterías, para que nadie me confunda con una pequeña piedra, y sólo buscando fugaz entretenimiento, me golpee con una enérgica patada.

Retornamos, pues, a esa botella abandonada, que continua allí día a día, que se mantiene firme ante las inclemencias metereológicas y que, sin apenas un humano gesto de autocompasión, supera inamovible el desengaño de la vida. Pero, ¿cómo finaliza todo esto? El experimentado espectador no puede esperar que la narración acabe sin apenas un acontecimiento que conlleve a un desenlace, sea bonito, desagradable, deseable o artificioso entre otra miríada de posibilidades. El ecologista querrá que esos desamparados utensilios ya obsoletos se conviertan en otros nuevos a través del reciclado, el religioso que un tetrabrick mesiánico les salve del sufrimiento terrenal, el chiquillo sensible que su jovencita amada le regale tan peculiar objeto como signo de su atracción por él, y el cliché de poeta parisino pretenderá que un viejo adorable pese a su posible adicción a la droga acoja la botella entre sus peculiares objetos de mágico encanto, entre los que perfectamente podrían encontrarse un acordeón de vivaces colores ya desgastado, un sacapuntas con forma de sapo que extiende la lengua a cada vuelta de lápiz y una pitillera adornada con un dibujo que podría fácilmente confundirse con un Lautrec. El tiempo dirá.

¿Que importa que esto acabe así? No es sólo intención de evitar el esfuerzo necesario para idear una conclusión que pueda agradar o que al menos recubra un mensaje hermoso o veraz. Los mensajes, pequeñas anotaciones en post it, garabatos al margen de un libro, acordes inconexos, ya se han ido diseminando por cada renglón, espero que también en vuestras mentes, ese sería el más hermoso de los finales.

Instrucciones para el fatalismo

2009-12-07T22:32:00.001+01:00

"Yo sólo amo la vida: ¡Y cuándo más la amo es cuándo la odio!"

2009-12-05T21:21:00.009+01:00

Sobre "El Corazón de las tinieblas" de Joseph Conrad.

Conrad no puede renunciar a la inestimable fuerza del metarrelato, al uso de Velázquez, de las posibilidades que abre a la narración que deviene dentro de otra narración, como matrioska rusa. Una historia lanzada a marineros desocupados en el largo transcurso del tiempo ocioso en la lentanavegación hacía la soledad del alma. Una historia de una vida concreta, personal e íntima, que transciende sin embargo a todos los hombres, que nos incumbe a todos, y que probablemente, perezosos y tahures como aquellos no comprendiesen, acaso no se escondiende bajo sus macizos y agrietados rostros una fuerte sensibilidad e inteligencia. La historia de un niño que decidió marcar con su dedo índice la zona del mapa que se encontraba en blanco, dispuesto a derrochar toda su energía en conquistar y poseer a través de la aventura y el juego, lo que se traduciría en doloroso esfuerzo y sacrificio, ese territorio inhóspito y desconocido. Un acto de enseñoreamiento y posesión, una victoria sobre lo ajeno, como desnudar y poseer a la amada, también un camino para el autoconocimiento y la introspección para aquellos que pese a que son fatalmente guiados por la animalidad son capaces de abrir los ojos y comprender.

No elude tampoco el autor la fuerza expresiva y transfiguradora que semejante forma proporciona, el relato de un viejo marinero aventurero permite el desorden cronológico, el adelanto de emociones que las circustancias todavía no indican o el retraso de las descripciones que el auditorio ansía conocer tras vislumbrar el envoltorio que las viste. El expresionismo casi plástico, el retorcimiento, la desfiguración, el rostro hecho mueca, la piel convertida en bronce, la fugacidad etérea y abstracta del recuerdo que sistituye los cuerpos contorneados por vagas sombras tenebrosas de mundos lejanos e infernales. Todo ello acompasado por una Naturaleza poderosa que sustenta todo el relato, una jungla que debido a su frondosidad impide que la luz solar nos alcance con toda su fuerza y nos remite a una vida de oscuridad y neblina en la que el miedo viene cogido de la mano de cualquier acción del hombre, mísero y pequeño, atrapado en un laberinto de vegetación, conociendo sólo así su verdad.

Su verdad, la nunca atendida naturaleza interior, el tabú de nuestro mundo gregario y fácil, la oscuridad que nos domina, aquella energía que sólo en tierras primitivas, ante las perspectiva de la muerte y el dolor, renace con un grito desgarrador. El grito del ritual supersticioso, la danza esquemática y simétrica, la mirada del animal salvaje, que nos observa, no conceptualmente, sino como mera materia fugaz, materia asesina y brutal. La atrocidad del dominio del otro, del inferior por su vida primigenia, siguiendo sus propios criterios, la bestialidad. El civilizado queda pues al mismo nivel del primitivo(no descendiendo, sólo dándose la vuelta), el joven que encuentra su propio tótem en la vitalidad del individuo concreto, o en la misma idílica relación que el protagonista mantiene con un único y vacuo nombre, el supuesto motivo se sus pasos.

Y ya de vuelta, en el mundo organizado y pacífico, en el orden de la sociedad, conscientes de nuestra miseria interior, del motor monstruoso y abyecto que nos dirige, volvemos a girar el rostro, y a ponernos la venda. Idealizamos y mutamos lo que era sucio y salvaje en una mentira consoladora, pero todos sabemos que sus últimas palabras no fueron dedicadas a la mujer, objeto de su amor, no, las últimas palabras de esa figura de personalidad y carácter férreos, de vinculo brutal con el corazón de las tinieblas, fueron..."¡El horror, el horror!".

...Y esa es la superioridad, la altura del protagonista, que sabe que en su historia de desgracias, pavor y penurias, de conocimiento terrible del hombre, ha sufragado sus más intriores deseos:

"El dolor es también placer, la maldición es también bendición, la noche es también el sol. Alejaos: de lo contrario, aprenderéis que un sabio también es un loco." -Nietzsche-

¡Grita!

2009-12-02T17:09:00.004+01:00

¿Por qué no gritas Laocoonte? ¿La asfixia te lo impide? ¿Estoicamente viviste y estoicamente pretendes morir? Cualquier mísero humano se derramaría en un intenso trueno de voz desgarrador, como animal asustado, ni podría meditarlo, chillaría buscando en su música algún tipo de supersticiosa salvación.

¡Grita, grita, grita! Nadie podrá socorrerte si no clamas auxilio, y pese a que acalles tus tormentos, no podrás con el silencio eliminarlos.

Minaretes y armas de largo alcance

2009-11-30T22:24:00.000+01:00

Suiza, el país europeo democrático por excelencia, ha aprobado en su último referéndum, por una ajustada mayoría, la prohibición de construir nuevos alminares o minaretes en mezquitas musulmanas. La ley no afecta por supuesto a las mezquitas en sí, que bien pueden seguir multiplicándose, o al menos, nada sobre esto se ha dicho en los medios de comunicación, así que entenderé que el problema que sugieren las torres arábigas es simbólico, no importa lo real, importa lo aparente, y una multitud de minaretes musulmanes que contaminen el paisaje tradicional mucho puede simbolizar para un europeo, o más bien, para un suizo tradicional. En la campaña publicitaria que el partido conservador puso en marcha, el único que apoyó esta propuesta de referéndum, se juega precisamente con el miedo a la invasión silenciosa, en un país donde la población musulmana alcanza ya el 4%, y esto es lo que las construcciones arquitectónicas significan siguiendo tal perspectiva, como el poder que una cultura diferente, algo extranjero y ajeno, se consolida, temiéndose los peligros que de ello podrían surgir.

Opino que no es admisible la integración de una religión o una cultura en el mundo occidental si no se supedita a un mínimo de condiciones culturales, y ante todo, legales, inherentes a ese mundo, y por supuesto, resultaría paradójico gastar dinero público en propaganda feminista y demás historias si después permitimos bajo la justificación del relativismo cultural que las mujeres árabes se paseen metidas en esa cárcel portátil llamada burka. Y aunque el tema es complejo y profundo(no apto para ser tratado en pobres párrafos de un mísero blog) cabe preguntarse si la sociedad musulmana, perdóneseme la generalización, está preparada para asumir estos mínimos occidentales. La religión musulmana es la base que sustenta las dictaduras árabes más atroces, los grupos terroristas más esquizofrénicos y las prácticas o costumbres más inaceptables. Desde luego, no dudo de la existencia de una minoría musulmana más civilizada, o acorde con ideas morales menos radicales que den mayor valor al individuo concreto y sobre todo, a la mujer, pues hasta de católicos abortistas he oído hablar, pero el islam es el mejor ejemplo de fanatismo religioso y de aprovechamiento de la fe para la legitimación de poderes políticos totalitarios que de este modo no corren el peligro de revueltas populares, ya que los ciudadanos, es decir, los súbditos, nada pueden hacer excepto resignarse y cumplir el Ramadán con disciplina. Tampoco deberían sernos ajenos este tipo de comportamientos, para nosotros primitivos, en los pequeños reductos musulmanes que habitan en nuestros países, casos en los que se ha protestado por exposiciones de arte escandalosas o por un estilo de vida occidental perturbado y malvado.

En resumen, es difícil congeniar estos dos mundos cuando en el nuestro Jesucristo protagoniza capítulos de Padre de familia y en el suyo el intento de representar a Alá en un dibujo supone la pena de muerte. Con todo esto, me pregunto si la prohibición de sus alminares puede resultar beneficiosa para el pueblo suizo o por el contrario aún potenciará esta larga distancia que a los dos cosmos nos separa. La integración es difícil, y sí, puede crear problemas, sin embargo, es la única vía pacífica de intentar fundir las diferentes culturas. Si queremos que los musulmanes se alejen de sus preceptos más bárbaros, que evolucionen como nosotros lo hicimos, no encuentro saludable el rechazo indiscriminado, y considero importante su incorporación en la sociedad, su educación. Desde luego es la solución más progresista, idealista e izquierdista, pero creo, que si el político, abstrayéndose de ideologías y tradiciones éticas, analiza la situación, podría con facilidad suscribir esta idea.

La otra propuesta surgida en referéndum fue de un cariz muy diferente, propuesta por grupos pacifistas, que instaban a la no exportación de armamento fabricado en Suiza, es decir, no hacer negocio vendiendo instrumental militar cuya finalidad última, sean cuales sean las múltiples condiciones, es la de matar. Por supuesto, la propuesta, cuya consecuencia económica sería la destrucción de aproximadamente 5000 empleos, fue rechazada. La base del crecimiento económico humano sigue siendo la destrucción de su entorno y del mismo ser humano.
Cabe preguntarse por el valor de la democracia, y ante todo, de esta democracia que permite mayor participación ciudadana, un tipo de gobierno muy bien considerado por colectivos progresistas que sin duda habrían elegido políticamente de un modo muy diferente a como lo hizo la mayoría del pueblo suizo. La democracia es necesaria, es ya inevitable, pero sin embargo en países como el nuestro se basa en elegir a un grupo ideológicamente cerrado con indudables intereses propios que gobierne durante un periodo temporal. La verdadera soberanía del pueblo residiría en el utópico estado en el que cada uno se autogobierna, o de un modo más realista, el gobierno basado en asambleas y referendos, si se quiere, en un sistema similar al griego(la Grecia clásica), en el que cada ciudad o poblado funciona según lo establecido en las reuniones comunes y en las que cada cargo político es ocupado por un ciudadano más de forma temporal. Sin embargo, como bien supo entrever Platón, y supongo que los colectivos aristocráticos, nadie deja la construcción de su casa en manos de un inexperto, todos buscamos al mejor constructor, o al mejor médico si buscamos curar la enfermedad. Un gobierno comandado por las opiniones variadas y contradictorias de una sociedad muchas veces ignorante podría llevar a la ruina. Si queremos un buen gobierno, debemos dejarlo en manos de un buen gobernante(si acaso eso existe). ¿Pero es el conocimiento político algo técnico como lo es es la medicina o la arquitectura? ¿no podrían existir cuestiones de orden moral en los que la verdad se rija por la regla protagórica en la que cada hombre es medida de las cosas? ¿No sería legítimo que en cuestiones donde cabe disparidad de opiniones debido a que parten de preceptos ideológicos distintos sea el pueblo soberano el que directamente decida como actuar?

¿Qué decir? Mis propias convicciones me impiden desacreditar la participación ciudadana en la política, y debo admirar el sistema suizo, sin embargo, soy consciente del peligro que conllevan las masas aborregadas que pululan por este mundo. Si tenemos políticos pésimos no creamos que no nos están representando fielmente. Sólo puedo esperar futuras elecciones de mayor acierto, es decir, que concuerden mejor con mis ideas y las de una buena parte de la sociedad suiza que no resultó mayoritaria. El problema de la mayoría también debería discutirse, pero esto no ya ha sido de forma demasiado simple y fugaz como para continuar con nuevas problemáticas, más me vale terminar. Confío en que la educación, el aprendizaje por parte del ciudadano a tener una conciencia crítica, a pensar por sí mismo, dentro de lo posible, sea potenciado, sin duda mejorará las elecciones que el conjunto de ciudadanos tome, sean estas semejantes o contrarias a mis opiniones, serán siempre razonadas y razonables, no un conjunto de ideas inconexas producto de la alienación del hombre.

Conciencia martilleante

2009-11-22T00:33:00.003+01:00

"Señor, recordad a los atenienses."

Somos ciegos

2009-11-21T23:42:00.004+01:00

La amena y discurrida charla fluía entre sorbos de café o té rojo, dependiendo de los labios a los que queramos hacer refrencia, y el ambiente cálido y hogareño invadía a los tres interlocutores. Los dos hombres encadenaban citas cultas en una pequeña discusión, ligera digresión entre multitud de devaneos, intentando superponer su tesis en un vano esfuerzo de convicción. La joven dama, ataviada con un traje bastante provocativo para el momento y el lugar, exhibía su amplia sonrisa ante el espectáculo que sus caballerosos acompañantes habían dispuesto, quién sabe, para su única y exclusiva diversión. Tras unos cuantos sorbos más, frases inconexas y bromas de gusto dudable, el silencio sobrevino con fuerte impacto a los amigos allí presentes, que dedicaron algunos de los segundos de su reunión a obervar el espacio en el que se encontraban, la vieja cafetería francesa de Madame Tetrallini, siempre repleta de visitantes parloteantes que fuman y beben con una elegancia que sólo aquel aroma a hierbas y terciopelo puede acompañar.
Uno de los hombres dejó el sombrero de copa con el que jugueteaba y se apartó pausadamente de la mesa para visitar el baño con el que había fantaseado minutos atrás. Quedaron ya solos, uno frente al otro en la pequeña mesa circular, uno de lo varones y la bella mujer. Ella parecía mantener en su rostro un lejano eco de las sonrisas que anteriormente protagonizaban sus facciones. Miraba atentamente los movimientos de un grupo de ancianos de extravagante aspecto situados en la mesa más cercana. Él quedó fijo en sus ojos. Ojos verdes y amplios, siempre muy abiertos, como pretendiendo absorver toda información posible, cautos ante la posibilidad de dejar escapar detalle alguno. Así, lento y casi eterno fue aquel verdaderamente ligero minuto de ausencia. El compañero volvió, y así también los dos recuperaron la consciencia perdida, retornando cada actor a su papel, sin olvidar una sola cita culta ni una pequeña sonrisa de satisfacción en la retomada conversación.

Teoría del caos

2009-11-19T22:27:00.003+01:00

Fabricando cristal, fundido material que parpadea, brilla y calienta. Dos espejos que miran la desnudez de mi alma, encuentran tesoros bajo mi tierra.

Una piel rosada, caramelo dulce agrietado en otoño. Diana, destino bélico el manierista nacarado, el pilar del rostro.

Dos irregularidades que apenas pretenden simetría, elevadas o tímidas, culminadas por un coqueto fruto rojizo, pasión de mis labios.

Las curvas sinuosas descienden por ese mundo tan opuesto a la aburrida rectitud. Tacto suave, dócil salvaje pantera, barandilla pulida, humedad seca, desordenada asepsia, aroma a caverna de la bendita ignorancia sensible.

Y en el centro de este equilibrado cosmos, mi desequilibrio. Tropiezo y herida, premisa de la melancolía, Diosa maldita.

Ella me besó y yo la espero todas las noches

2009-11-18T23:54:00.002+01:00

Ahora, ahora, ahora...sí, en este preciso instante....la siento acercarse leeeeentamente, pasito a pasito, silenciosa. Me envuelve pausadamente y me acaricia....¡Mierda!¡ Me hablaste! ¡Adiós a la soledad!

¿O no?

Sexo, Alá y Rock&Roll

2009-11-18T00:13:00.001+01:00

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/11/16/internacional/1258405386.html

¡Me cago en todos tus muertos!

2009-11-13T17:06:00.000+01:00

Feliz, excepto cuando se apagan las luces, el momento de mayor lucidez

2009-11-12T13:50:00.004+01:00

Un jardín descuidado que alguien olvidó mantener con cariñosos riegos. Flores marchitas y arbustos sin podar que se entrelazan sin armonía. Libertad que profetiza la muerte, primaria naturaleza que olvidó alimentar a sus retoños, necesitada de una mano protectora. Así se encontraba aquel patio interior suyo, antaño frondoso y vivo. Abrió la boca para pronunciar palabras que se perderían en el silencio y tan sólo pudo expirar hojas secas y polvo. Versos emborronados, sillares desvencijados, ruinas, miseria del tiempo impío. Maldijo a los sabios monjes copistas que reproducirían su vida en otros idiomas o en otros pergaminos, a los malintencionados defensores de un eterno retorno, eterno dolor, eterna pusilanimidad.
Pero los andares ágiles no perecieron, las miradas cordiales, el suspiro por el cuerpo desnudo de musas callejeras y fugaces, el peso de la sabiduría que apremiaba por su rescate, la preocupación sincera por los problemas de su tiempo, de su mundo. En definitiva, aún seguía queriendo, aún mantenía la ambición, aspiraba, pretendía, ansiaba, codiciaba, en lo placenteramente pecaminoso y en lo ingenuamente puro y bondadoso. No todo eran suspiros de anciano, sus ojos también brillaban mirando al porvenir. Qué interesante paradoja la de aquel tipejo, muerto pero vivo. Un templo que se sostenía sin pilares. Esperanza, traidora, espejismo barato de presdigitador, continúa mintiendo a ese infeliz para que no se desmorone.

Pequeña ilustración de argumentación falaz

2009-11-10T19:24:00.004+01:00

Partimos de que un tribunal de justicia en Estrasburgo ha dado la razón a una familia italiana que denunciaba la presencia de crucifijos en un colegio público, imponiéndose una simbología religiosa en un edificio en el que la neutralidad debería mantenerse si se sigue el principio constitucional de laicidad estatal. Ante ello, Sánchez Dragó, nietzscheano y pagano como él se denomina, capaz de eyacular hacía dentro, hombre culto y de mundo que dedica algunos de sus artículos a hablar de su ya difunto gato y de su atracción sexual por Sarah Palin, ha escrito un pequeño artículo en el que descalifica a los jueces que emitieron la orden de eliminar los crucifijos.

Argumento utilizado:

Premisa 1: "La cruz es símbolo, muy anterior al cristianismo, que representa el cruce de la verticalidad del macrocosmos (el anima mundi) con la horizontalidad del microcosmos (la sociedad y la historia). Cruces por todas partes y en todas las culturas: cruz egipcia, cruz griega, cruz latina, esvástica, lábaro, lauburu y hasta cruz roja."
Premisa 2: "El hombre de Neandertal carecía de la capacidad cognoscitiva necesaria para entender los símbolos, reconocerse en ellos y compartirlos con el prójimo. En eso, más que en los rasgos de la anatomía, se diferenciaba del hombre de Cromagnon."

Conclusión en forma de preguntas retóricas: "Patética es la incultura y voluntad de parricidio de los neoneandertales de Estrasbusgo. ¿No han leído esos chicos de la LOGSE ultramontana y progresista a Jung y a Campbell? ¿No dan de sí sus molleras zejijuntas lo suficiente para entender que el Crucifijo simboliza el impulso de ascensión y regeneración que in illo tempore obligó al mono a erguirse?"

La conclusión se resume en la consideración de neandertal de los jueces de Estrasburgo por no ser capaces de comprender el significado que Dragó defiende en el símbolo de la cruz.

Para empezar, el argumento es engañoso, por mucho que el significado original de la cruz sea distinto al significado religioso, la cruz se entromete en las aulas o en los entornos públicos debido a su significado religioso(más aún cuando en la cruz está la imágen de Cristo).Por ello, ni los jueces, ni los católicos, ni los denunciantes ha entendido la cruz como símbolo de la ascensión cultural del hombre, todos deberían pues ser calificados de neandertales siguiendo tales premisas. Por otra parte, el argumento es falaz, de las premisas no se deduce la conclusión por necesidad en un sentido formal( si un neandertal no entiende p, y yo no entiendo p, por necesidad no soy un neandertal) y en un sentido no formal, ya que los jueces sí cumplen la condición de comprender símbolos, sólo que lo hacen de un modo distinto a Dragó.

Que es un capullo y punto.

Artículo completo: http://www.elmundo.es/opinion/columnas/fernando-sanchez-drago/2009/11/20415206.html

¿Solidaridad? Sí, solidaridad

2009-11-07T16:10:00.006+01:00

Explicar la solidaridad en términos materialistas, físicos, quiero decir, biológicos o psicológicos, es un tanto complejo. Desconozco lo que la ciencia de la psique puede haber desentrañado al respecto, tan sólo puedo especular sobre una posible definición psicoanalítica de influencia nietzscheana sobre un sentimiento aparentemente altruista. La solidaridad la podremos entender como toda acción que se descubre en acciones de colaboración y ayuda a personas que nos son total o parcialmente ajenas y de las que, buscando en esta divagación un contexto aséptico para explicar este fenómeno humano, podemos decir que no esperamos nada a cambio en un sentido absoluto. A través de estas acciones solidarias tampoco se obtiene, en principio, un beneficio ni un determinado placer que la misma acción pueda provocar, el motor de la acción es, pues, el deber. ¿Es este deber apriorístico(kantiano)? Lo dudo, probablemente es un deber fabricado por el superyo, por la conciencia que este apartado de nuestra contrucción psicológica produce. El superyo se presenta como la entidad subconsciente que redirige los impulsos violentos o perjudiciales a corto o largo plazo y los transmuta en unas normas o máximas que la conciencia(consciente) se impone, almenos , a grosso modo, así lo entiendo yo. De este modo entendemos el sentimiento de culpa como la redirección de impulsos insintivos agresivos contra uno mismo, y numerosas normas morales como expresión de represiones instintivas en pro del beneficio propio, ya sea este obtenido a través de futuras sastisfacciones instintivas que pueden ser de igual o mayor calibre o para la protección, seguridad y supervivencia.

Bien, sabemos pues que la probable causa de nuestra colaboración altruista venga dada en vistas a nuestro propio bienestar o a la sublimación instintiva, es decir, precisamente la solidaridad se debería a las causas que en un principio hemos rechazado, a la obtención de algo a cambio por la realización del acto (paz, un entorno exento de peligro, futura ayuda, buena imagen) o a la obtención de placer (felicidad o emociones a través el mismo acto sentimiento de poder y capacidad, canalización de fuerzas instintivas que desembocan en la acción solidaria). Esta última causa del acto solidario explica que se de solidaridad en entornos totalmente ajenos a nuestro radio espacial de vida. Me explicaré utilizando un ejemplo. Pedro Cavadas es un famoso cirujano español que realiza una media de 1500 operaciones anuales, viaja a países pobres donde colabora de forma altruista en intervenciones quirúrgicas a gente de baja extracción social. Podríamos en este caso eludir como posible causa de sus acciones la obtención de fama, que entraría en el primer tipo de causas de lo solidario y directamente comprender la causa de su empeño en este tipo de acciones en el propio bienestar que las mismas producen en él. Claramente Cavadas disfruta operando a niños que no pueden permitrise una operación, dsifruta mejorando y salvando vidas, sublima sus instintos primitivos y preracionales de ese modo. Comprendemos así el interés no egoísta de multitud de ONGs preocupadas por cuestiones ajenas de las que no obtienen un beneficio directo asimilable al primer tipo de causas. Claro que entrando ya en el detalle, comprobaríamos que la gran mayoría de gente que colabora en este tipo de organzaciones lo hace no sólo por el placer experimentado si no por el deber que la conciencia socialmente influenciada le impone.

Este interés desinteresado tabién puede ver su origen en la capacidad empática del ser humano, potenciada por la fuerza de su imaginación, es decir, en la capacidad de ponerse en la situación del otro y verse, a través de las causas que hemos revisado, obligado a ayudarle. Este es el componente primordial de la acción solidaria, la empatía, sin empatia es dificil que se den las causas de segundo tipo(quizá algo que sólo encontremos en House y no podemos asegurarlo).

¿Debemos considerar pues toda acción solidaria una farsa?¿Si en el reverso de lo moral encontramos intenciones egoístas qué sentido tiene valorar lo moral? ¿Debemos dejar de utilizar el término desinteresado en este tipo de situaciones?
Mis respuestas:

No es necesario abandoanr el término, la acción solidaria es interesada de un modo inconsciente, no se intuye un interés propio aunque si puedan entreverse autónomamente los beneficios que la acción produce en el sujeto que la realiza a posteriori. En muchos caso la acción viene olbigada por la conciencia, en este caso la acción interesa en cuanto a su función social de un modo secundario, es decir, en tanto que la conciencia tiene una función social, el respetar sus prescripciones sigue de un modo indirecto esta función social.

Siguiendo la anterior respuesta tampoco creo que la acción solidaria deba entenderse como una farsa, no es una farsa consciente y además viene determinada por un sentimiento empático que la posibilita.

Lo moral, aunque venga definido por procesos psíquicos de esta condición, tendrá un valor siempre que nostros queramos dárselo. Apercibirnos de las causas profundas y egoístas de lo moral no deviene necesariamente en desconsiderar lo moral, podemos aceptar esas causas de lo moral y mantener su valor en tanto que nos beneficia. En Aristóteles ya se establece la virtud como un medio para alcanzar la felicidad. Esto es ser simplemente pragmático.

Sé que puede tratarse esto de un modo mucho más amplio y que surgen una enorme cantidad de nuevas cuestiones al respecto, si alguien lo comenta sería fantástico, yo prefiero no continuar con una entrada que ya se está alargando demasiado, por la comodidad del lector y la mía propia.

La cosa va de cítricos resquebrajados

2009-11-04T18:10:00.005+01:00

"Pero, por lo menos hacía el exterior, el yo parece mantener sus límites claros y precisos. Sólo los pierde en un estado que, si bien extraordinario, no puede ser tachado de patológico: en la culminación del enamoramiento amenaza esfumarse el límite entre el yo y el objeto. Contra todos los testimonios de sus sentidos, el enamorado afirma que yo y tú, son uno, y está dispuesto a comportarse como si realmente fuese así."

Sigmund Freud, El malestar en la cultura.

President

2009-11-01T20:57:00.003+01:00

El error ineludible de definir lo abstracto pretendiendo acertar

2009-10-31T13:25:00.005+01:00

Porque sí, porque no puede ser de otro modo, porque todo estatismo es utópico, mentiroso e incluso insano. Sólo las palabras, las efigies clásicas y las divinidades conservan su inmutable quietud, su serena e inamovible postura, y a la postre, perecen igual que el más misero gusano. "¡Mentiras!", grita el gusano, pues ni tales construcciones milenarias son ajenas al devenir del tiempo, y las palabras y los dioses varían a los nuevos ojos y las nuevas mentes que contemplan y manejan alejados del vetusto pasado y cercanos al mismo en un ciclo que desmiente la infinita originalidad humana.

Volviendo a lo mío, sí, la vida es así, te sube, te baja, te da vueltas, te acaricia o te da patadas en los huevos. La vida, conjunto de situaciones, pensamientos y emociones enhebrados a posteriori sólo puede ser un collage absurdo que no transporte a un destino conocido o lógico. Recomendable será tener la batería de la cámara bien cargada para no dejar escapar ni un sólo detalle, ni un pequeño matiz. La vida es un cabaret, la vida es una montaña rusa(demos espacio a los tópicos, no lo son por casualidad). Vida, tremendamente divertida, aunque a muchos acojone racional o irracionalmente. Vida ante la que hay que ser fuerte. No se podrá negar que hay que estar bien entero si uno no quiere acabar vomitando ante tanta estrambótica pirueta.

La vida también es lenta, aburrida, fácil, ociosa e impertinente. La vida es tan extraña que propone ser definida, como si no pudiésemos escribir mil hojas de word sobre la misma. La vida es precisamente así, adjetivable hasta extasiar. La vida es juego, la vida es trabajo, la vida es amor, odio, risa, muerte, orgasmo, chocolate, sus ojos oscuros...
Vida caprichosa que nos quitas y nos das, ¿cuántos felices sufridores se enamoraron de ti y te convirtieron en su nueva religión? Trátanos con indiferencia, pues no sabes hacerlo de otro modo, pero por siempre, trátanos. Sé siempre vida.

Vida, demuéstralo ahora, baila conmigo.

Cinema Paradiso

2009-10-30T21:45:00.007+01:00

Todo el pueblo unido por un acontecimiento único e imprescindible para el ocio común como es el cine. Los sueños y pasiones de la gran familia se alimentan de fotogramas. Los vecinos se enamoran en el cine, las mujeres amamantan a sus hijos, los niños fuman o se masturban en secreto ante las despampanantes imágenes de una mujer semidesnuda en la pantalla . Todos rien y lloran, todos dicen "oh" y "aaah" con sorpresa o emoción. Un paraíso para los sentidos compartido por toda la comunidad. El viejo proyeccionista se siente el padre de estos sentimientos, el ingrediente necesario para los mismos, y con la compañía de los protagonistas de las películas que se emiten, sobrevive a a la soledad de su trabajo, hasta que aparece un pequeño niño impertinente, loco amante del cine.

Un canto a la vida, una oda a las grandes mentiras, el amor apasionado e imperecedero y el cine. Dos grandes ilusiones, dos ideales y creaciones que nos hacen vibrar y vivir con intensidad.

Amor y cine, espero, engañosos amigos, que continuéis haciéndome reir y llorar durante largo tiempo.

A Benedetti

2009-10-28T15:10:00.001+01:00

UTOPÍAS

     Cómo voy a creer / dijo el fulano
     que el mundo se quedó sin utopías

     cómo voy a creer
     que la esperanza es un olvido
     o que el placer una tristeza

     cómo voy a creer / dijo el fulano
     que el universo es una ruina
     aunque lo sea
     o que la muerte es el silencio
     aunque lo sea

     cómo voy a creer
     que el horizonte es la frontera
     que el mar es nadie
     que la noche es nada

     cómo voy a creer / dijo el fulano
     que tu cuerpo / mengana
     no es algo más de lo que palpo
     o que tu amor
     ese remoto amor que me destinas
     no es el desnudo de tus ojos
     la parsimonia de tus manos
     cómo voy a creer / mengana austral
     que sos tan sólo lo que miro
     acaricio o penetro

     cómo voy a creer / dijo el fulano
     que la útopia ya no existe
     si vos / mengana dulce
     osada / eterna
     si vos / sos mi utopía.

Benedetti

Humana, tan vital y cercana como podrían ser los consejos de un padre, o quizá mejor, los de un abuelo. Así es su poesía. Consigue que ames, no sólo a toda la hermosura que te rodea, sino al mismo poeta, que con sus vivencias, pillerias o estrategias, produce bellos mundos en los que introducirse. Mundos que a cada ojo son distintos, a cada mirada un espejo de su alma. Pero son sencillos, aptos, alcanzables. Todos podemos beber de ellos. No existe aristocracia, si acaso, la del humano, la del que siente. Sólo él reina, y no se atrevan a jugar semejante posición.
Si el que escribe es un sabio, no pretende exhibirse como tal, no es ese su modo de alimentar su vanidad. Es sólo el detalle, la simple brisa del viento, el canto de un pájaro cercano, la mirada furtiva. Es el detalle el que engrandece a este demiurgo. Él estremece el cuerpo con la melancolía del recuerdo olvidado que aflora, como las amapolas en primavera. Cada verso, calmado o convulso, una sonrisa por la vida nueva, una lágrima por la perdida.
Su cercanía al pueblo pudo molestar a artistas distanciados, ambiciosos de diferencia, deseosos de altura, ávidos de avidez. Quizá no tan monstruosos como he gustado de pintarlos, quizá inexistentes al imaginarlos. Pero sabedores, de que este hombre, ya lejano, les superó no por fasto y despampano, sino por siempre haber...amado.

A Benedetti, gran desconocido, cuyo retrato formé a partir de escasa y dudosa información y una muy pequeña parte de su antología literaria. Grande.

Ejercicio estético: Voz agrietada y deseo sexual frustrado.

2009-10-25T20:24:00.005+01:00

Oscuro. Me encanta empezar a narrar lo que voy a contar con un adjetivo. Nadie puede imaginar de que voy a hablar. ¿Oscuro día? ¿Oscuro mar?
Oscuro antro. Oscuro y sucio era el antro en el que me metía entre pecho y espalda dosificadas dosis de la droga preferida por las masas, el alcohol, concretamente, cerveza. Bendita bebida obtenida tras la fermentación del azúcar de malta. La obtención de este azúcar de los cereales y el posterior tratamiento que produce esta maravillosa bebida ya es mucho más antiguo que Jesucristo, y los egipcios, que parecen tan serios en sus sarcófagos, ya se ponían contentos con este orín alcohólico.
¿Y a quién le importa?

Sucio. El rincón que me he agenciado para disfrutar de mi incipiente embriaguez, está sucio. Mejor dicho. Este maldito lugar está lleno de mierda.
Hay gente que no soporta esos lugares cargados, llenos de humo y gente, donde al hablar ya estás tragándote el humo de alguien. Ese tipo de gente no podría soportar este antro. El humo forma parte aquí del oxigeno que se respira. La oscuridad no permite apreciarlo demasiado, aunque frente a mí hay diversos focos que escupen una luz amarillenta muy tenue, donde se puede observar el humo danzando, formando figuras efímeras. Me pregunto si seré el único que encuentra bello el humo moviéndose bajo esas luces. Me pregunto si alguien al verlo pensará "¡Carpe diem!".

La bebida gotea por la jarra y cae a la mesa, donde forma un pequeño charco. Una luna creciente formada por restos de alcohol que se ríe de mí. Noto que también gotea cerveza por mi boca. Me acerco la mano a la cara y la estrujo desde la boca a la barbilla quitándome cualquier resto de líquido. Noto por el tacto que debo llevar ya tres días sin afeitarme.

El sitio está bastante lleno de gente. Todos unos capullos.
A pesar de las aglomeraciones me gusta este antro por lo barato de sus jarras de cerveza y por la música que se escucha. Blues. El Blues proviene de África, y surgió al unirse ciertas tradiciones musicales del castigado continente con la música blanca en América. ¿Y a quién cojones le importa?

Debo estar ya bastante más ciego de lo que pensaba. A mi izquierda, en el otro rincón oscuro de la estancia, hay una mesa ocupada por un gordo vestido con una chupa de cuero y una mujer obsequiándonos con su escote de interesantes proporciones, vestida como una auténtica puta. ¿Me ha guiñado el ojo o me lo he imaginado?
Pronto descubro que no viste como una puta por casualidad. ¿Qué esperabais en un antro oscuro y sucio donde suena música de pobres? ¿flores y mariposas?

Si, esta mesa arrinconada es el mejor sitio si uno busca emborracharse con tranquilidad, sin tener que soportar las estúpidas conversaciones ajenas y pudiendo concentrarme en mis pensamientos. Uno puede estar rodeado de tanta gente y sin embargo estar solo. ¿Cómo es posible? ¿Acaso estar solo no es perderse en un desierto? A estas alturas es bastante innecesario contestarse a preguntas así. Digamos que nuestra mente es ese desierto, y nadie puede acompañarnos por el mismo. A veces me gustaría que alguien pudiese ver el desierto, pisar la arena y sentir el viento árido. Pero lo máximo que puedo hacer es contarle a alguien como es ese viento árido. Probablemente a ese alguien le importe el viento árido tanto como la procedencia del Blues o la fermentación del azúcar de malta. La gente es egoísta, y no puedo quejarme, porque yo también lo soy.

Para estar perdiendo el equilibrio, mi raciocinio no parece andar nada mal.

Hoy estoy solo, no solo en el desierto, como todos. Si no físicamente. Pero no necesito a estúpidos interesados que no sean capaces de comprender cuán árido es el viento.
Algunos se evaden de la realidad viendo la televisión, otros leyendo, otros follan. Después están los que quedan con los amigos y se emborrachan juntos, riéndose unos de otros, dejando al hígado de lado y anudando los lazos de la amistad aún mas fuertemente. Yo, que no me relaciono fácilmente con la gente, prefiero hacerlo solo.

De todas formas no es la borrachera lo que más me atrae en sí, no voy todas las noches a un antro sólo para alcanzar ese estado de inconsciencia consciente que resulta tan agradable como insana. Para ello no necesitaría salir de mi barrio, ni siquiera de mi propia pocilga, o casa, como lo llaman algunos.
A mí lo que realmente me gusta más tampoco es sentarme a meditar y pensar sobre mi vida, ya lo hago demasiado, continuamente. Lo que realmente me gusta de estas noches es percibir y sentir. Como si se tratase de una galería de arte, yo me presento cada noche en un bar. Donde la gente ve humo, yo veo figuras que me transmiten mensajes. Donde la gente ve manchas de alcohol, yo veo astros que me traen malos recuerdos. La gente oye música, yo la siento entrar por mi cuerpo y fluir por él. Cada nota de la armónica retumba en mi pecho y expira por mis fosas nasales. Las luces y los colores cambian en todo momento, y cada objeto, cada mesa, cada cerveza, cada escote de puta que hay a mi alrededor, contiene cientos de colores que vuelan hacia mi retina y estimulan mi mente, como si la golpeasen. Esta es mi forma de evadirme, otros ven la tele, otros follan...
Supongo que si no fuese pedo sería más difícil.

Puedo liberarme de todos esos malditos pensamientos que atormentan a uno, aspirar el humo y sentirme más vivo que nunca. Quizá podría hacer esto sin beber, quizá podría hacer esto en el campo. Quizá podría aspirar aire puro cuya esencia es el agua salada del mar. Pero eso me traería malos recuerdos. Lo hago en lugares donde tu nunca estarías, y puedo sentir lo mismo, puedo sentirme tan vivo aspirando humo en un bar de mala muerte que aire en la playa. Y si antes me ayudaba tu presencia, ahora lo que me atonta es el alcohol.

Tambaleándome me dirijo a la barra y le pago a la camarera. Una chica muy mona, rubia, joven, guapa.
-¿Sabías que el Blues proviene de África?-le digo, algo gangoso.
La chica me sonríe falsamente y con su mirada me suelta un “lárgate borracho apestoso”
Me quedo mirándola un rato, esperando algún tipo de respuesta. No sé porque le he dicho nada, supongo que es cierto que el alcohol hace amigos. De todas formas tiene pinta de ser lo suficientemente estúpida para no saber lo que es África. Además, ¿a quién coño le importa de donde proviene el Blues? A mí cuando me lo contaste.

Me alejé del bar lentamente, adentrándome por un maloliente callejón muy adecuado para violaciones, atracos y derivados.

Cuando te das cuenta de que has perdido algo, un libro, un pantalón, te molesta, pero no te importa demasiado. Pero a veces, a veces lees un libro, o ves una película, y de alguna forma los haces tuyos. A veces un pantalón pasa a formar parte de tu personalidad, una marca de ti, como un lunar, o un rasgo marcado de tu rostro.
Si pierdes ese libro, si pierdes ese lunar o ese rasgo marcado de tu rostro, te cagas en la puta de manera inmediata, y no puedes evitar echarlos de menos. Pero eso pasa, los mutilados aprenden a vivir sin piernas, lo superan. Yo solo tengo que esperar. Puede ser que lo que necesite sea una pierna ortopédica que me ayude.

Vomitar apoyando las manos sobre el áspero muro de ladrillo y aspirar el desagradable olor de mis tripas, no me hace sentir vivo. Desde luego no es una sensación agradable. Pero lo peor de todo es que llevaba quince años sin vomitar, y pretendía morir sin volver a hacerlo. Es odioso que las cosas no salgan como te propones.

Breve y horrorizante reseña

2009-10-21T16:41:00.003+02:00

Leía yo hoy lentamente un ensayo de Marcuse (Eros y Civilización) que trata conceptos freudianos sobre la represión instintiva, la necesidad de esta para la creación de una sociedad común y pacífica y las posibilidades de una civilización guiada por los principios libidinosos e instintivos a expensas de la represión, siendo en mi opinión este principio de control instintivo en algunos ámbitos actuales de algún modo cada vez más reducido(las relaciones no monogámicas, homosexuales, el intercambio de parejas y demás actitudes de mismo perfil dejan progresivamente de ser tabú).

Precisamente era también hoy el día en que la lectura me resultaba más lúcida y concisa entendiendo las ideas con claridad y llegando de un modo personal a plantearme mis propias convicciones sobre las relaciones interpresonales en lo referente en gran medida al sexo y a las finalidades útlimas de mi existencia(sin duda, hedonistas o hedónicas en su mayoría). Bueno, pues precisamente hoy, entro en la web de uno de los diarios no gratuitos más sensacionalistas que existen en el país, pero con el que en ocasiones comparto ciertas ideas políticas o sociales expresadas a través de sus líneas editoriales o de concretos articulistas, y me topo con esta noticia:

http://www.publico.es/ultimahora/262465/escuela/australiana/prohibe/abrazos/recreo

Escalofriante. Medida origen de una monstruosa represión sólo posible en un enfermo mental obsesionado con el sexo y su significación pecaminosa y negativa propia de las religiones primitivas aún vigentes a la espera de revisionismos. Quizá una fijación extrema por el decoro, lo cuál no difícilmente nos llevaría a la conclusión precedente. Digo yo...

Reciclando textos

2009-10-20T22:47:00.001+02:00

Sentía cada palabra escrita impregnada de una suciedad penetrante. Se consideraba como un impío, una suerte de pecador herético. La catarsis que renueva el espíritu del escritor era una mentira cruel, todo lo contrario, se trataba de un banquete de dolor.

Buscaba en el amplio y etéreo mundo interior las palabras. Intentó que no fueran ideas, sólo palabras. Un continente cuyo contenido era indiferente acababa formando un traje cosido por telas de múltiples orígenes. Un párrafo contenía seda, terciopelo, algodón ecológico, trapos sucios...

“el tropo relata un roto, cámara del camino, juguetes dormidos”

No sabía si debía contener un mensaje, un mensaje inteligible, o un mensaje útil, práctico, definible. Tampoco estaba seguro de conseguir atrapar la belleza obviando el fondo y anteponiendo un vocabulario arbitrario escogido por instinto. Pero evitando el mensaje evitaba mensajes mentirosos que lo quemasen en la hoguera y verdades afiladas que estigmatizasen su piel, suave.

Transfórmate, transfórmala. El amor es un sinónimo de cosmos.

A tientas es como mejor se encuentra el interruptor, desconozco otro camino.

Sentencias heraclíteas sin disfraz pierden consistencia.

Sócrates no consideraría suficiente justificar este texto basándose en los estímulos nerviosos que permiten el movimiento de los dedos, un poeta quizá sí. Un poeta quizá vendería a su madre por un tetrabrick de vino tinto. Un poeta quizá tuvo una mala madre.

El plagio es el único método de creación, me pregunto cuantas películas, cuantos conciertos, cuantos libros y cuantas obras artísticas tuvo que plagiar Dios para crear el universo. Para crearte a ti debió estudiar el impresionismo francés. Imposible, ningún crítico, por crítico que sea, podría despreciarte.

Si pudiese tener 7 años, me enamoraría de la niña que pintó Reynolds, Miss Bowles. Ella me rechazaría y 10 u 11 años después escribiría algo semejante.

El olvido es el único modo de tener una vida, pero puede destruirte. Quiero estatismo, parálisis. Cuando esté dentro de tus labios.

Una telaraña, anuncio de vejez, abandono. Símbolo de vida, desconocida, impenetrable, pero vida. En el cementerio crecen las flores más bellas. Del dolor ajeno quizá no nos alimentemos, pero es pieza indispensable para la nutrición.

Ya lo entiendo. Dios estuvo enamorado, pero no fue correspondido. Como el artista, frustrado, liberó su energía creando, creando el mundo. Un mundo terrible, lleno de egoísmo y de dolor, como el amor que sentía, pero también como éste, tremendamente bello.

No se confunda al sabio con el citador.

Síndrome de Stendhal

2009-10-19T19:15:00.003+02:00

Era la primera vez que acudía a uno de aquellos rituales al considerar sus padres que ya alcanzaba una edad mínima adecuada para entender el entorno en el que se encontraba y que permitiría que se comportase con corrección. Le rodeaban rostros compungidos y serios, unos pocos se escondían de las miradas ajenas, entre silenciosos sollozos. Las palabras del sacerdote resonaban por la capilla creando lo que para él era un terrorífico efecto dramático que probablemente intensificase los sentimientos mezcla de dolor y misticismo que los religiosos allí presentes podían llegar a sufrir.

Llegó el momento de moverse lentamente con su familia para acercarse al ataúd en el que se encontraba el cadáver. La experiencia de vislumbrar la muerte cara a cara por primera vez no le resultaba atractiva en absoluto, mucho menos aún si era junto a su familia y ante decenas de personas. De pronto se cortó su respiración al ver el rostro sereno y tranquilo de aquella muchacha que nunca conoció. Entendió lo traumático que debió ser para sus padres ver morir a su propia hija, y compartió esa angustia durante unos instantes. Era la joven mas absolutamente bella y atractiva que jamás había visto. La imaginó atrapada en un profundo sueño, moviendo levemente aquellos labios carnosos, erizándose el vello, emitiendo calor a través de una pausada respiración. Sintió la tentación de besarla, de acercarse a su frío cuerpo y rozar sus labios con sus labios muertos e inertes. Tan joven, tan bella, con aquellos rasgos puros, piel tersa y nívea, el cuello manierista, el cabello del color del trigo, como un antiguo poema que siempre permanece, una verdad inmortal. No pudo sentir mayor tragedia que aceptar que aquel cuerpo sin vida que llamaba a la pasión y la satisfacción de los sentidos acabaría enterrado bajo tierra, pudriéndose, y que nunca más podría ser contemplado con gozo y admiración como él lo hizo, con auténtico estremecimiento, deseando que el tiempo se paralizase, enamorado. Era doloroso ser consciente que nunca podría abandonarse en el cuerpo de aquella e inocente maravilla, pero lo que realmente escocía en el alma, era que la muerte rasgara por completo cualquier posibildiad de que una chica tan hermosa puediese jamás disfrutar de los placeres que alguien como él, encegado por su belleza, hubiese podido ofrecerle.

Aquella noche lloró todo lo que no había llorado en el entierro.

Ya no seré feliz

2009-10-17T16:26:00.002+02:00

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas,
una oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Dogmas

2009-10-15T22:57:00.004+02:00

Hace pocos días me invitaron a ver la nueva película de Amenábar, uno de los pocos cineastas españoles que consigue éxito en el extranjero e, independientemente de lo dicho, uno de los pilares que sustenta el maltrecho arte cinematográfico patrio, a nivel cualitativo y cuantitativo(económicamente). Fui el único de los que vimos la película que no se aburrió en exceso ni la consideró basura, aún confesando que la película es bastante mediocre y poco recomendable, esta poseía ciertos elementos quizá poco originales en su estructura que consiguen entretener al espectador medio como yo y tiene un argumento sencillo que sin embargo introduce alguna que otra situación interesante a nivel dramático y sobre todo en un sentido reflexivo. Me he visto tentado a escribir en la oración anterior la palabra histórico, pero creo que pese a que la trama de la película trata unos personajes reales y una situación histórica real acaecida en el mundo antiguo, creo que el resto de lo narrado es totalmente ficticio o en todo caso, siendo algunos elementos verídicos, están deformados y alterados en vistas a los objetivos narrativos y al mensaje anti-dogmático que pretende trasmitirse.

Me resulta muy atractiva la conclusión crítica que se obtiene de la película, ese, sin duda real, retroceso científico que el fanatismo religioso produjo en la civilización. Impacta sobremanera la actitud fundamentalista de los personajes cristianos en la evolución de la trama y es difícil no realizar un paralelismo a través de ciertas escenas entre las actitudes de estos seres del pasado y fanáticos actuales de una muy concreta facción de la religión monoteísta islámica. Ese comportamiento acrítico y ciego es un veneno que el ser humano más civilizado y moderno ni siquiera ha conseguido erradicar. Si en sociedades consideradas atrasadas el fundamentalismo religioso acaba con la vida de mujeres que han sufrido violaciones a base de pedradas, en nuestras sociedades occidentales progres y avanzadas mantenemos una casta religiosa que participa en el desprestigio de las nuevas costumbres de libertad social y sexual que durante largos años llevan legitimándose socialmente en estados democráticos. La fe, la pasión religiosa, se superpone como sentimiento a cualquier razonamiento, la pasión y la euforia es el único razonamiento, el dogmatismo, ley interiorizada, es considerada una obligación generalizable de la que nadie debe escapar. Cuando estos síntomas se presentan en sociedades lejanas que violentamente imponen al más puro estilo histórico sus convicciones sobre el resto de personas podemos sentirnos ajenos y libres de tales barbaridades. Sin embargo, en un grado mucho menos agresivo y reaccionario(a excepción de los grupos más radicales) este tipo de comportamientos sigue vigente en nuestro mundo tanto dentro como fuera de la esfera religiosa. La necedad con la que se defienden posturas políticas o ideológicas, que bien pueden ser legítimas, se acerca a la pasión y al sentimiento de pertenencia que muchos aficionados a los deportes sienten por sus equipos o muchos nacionalistas por sus patrias, olvidándose, pues , todo sentido autocrítico y reflexivo en ideas que son consideradas intocables y de imposición obligatoria.

De algún modo, los más acérrimos defensores del comunismo marxista anti-revisionistas obvian las brutalidades del estalinismo(por no mencionar situaciones actuales) que ellos mismo critican en abominables ideologías contrarias, los padres de la Iglesia no dudan en castigar religiosamente a todos los que pretenden vivir el sexo siguiendo unos esquemas hedonistas contrarios al ascetismo cristiano, y los votantes del PP valencianos no dudan en que deben seguir votando al mismo partido pese a que la corrupción les ahogue lentamente. Ese encegamiento en las propias creencias es un enemigo a batir por la filosofía, por la reflexión pausada y exploradora de quien realmente es capaz de cuestionarse sus propios principios, de quien pese a que todos sus sentidos le indican que es imposible, se plantea si la Tierra será redonda y no plana.

Para terminar, comentaré de pasada como ese dogmatismo tan negativo y duramente criticado desde una posición tolerante, pacífica y en gran medida,escéptica, tan común en el ámbito de las religiones es posible encontrarlo precisamente en los sectores más críticos con estas posiciones religiosas. El cristianismo no es sólo el Vaticano, dinero, visión machista e intolerancia ideológica. El cristianismo también es una creencia adaptada aun mundo democrática que respeta otras religiones o cosmovisiones, también es un conjunto de personas que no se siente supeditada a los discursos del Papa y que lucha por unos ideales morales comúnmente valorados. Como leí en una carta al director en cierto periódico enviada por una cristiana, el cristianismo no se reduce a lo que los tramposos medios de comunicación pretendan mostrar, el cristianismo son personas, muchas de ellas, tolerantes y merecedoras de respeto. En cualquier caso la crítica, a ser posible sin acritud, siempre es positiva y en alguna medida, constructiva. En otros casos, el cabreo parece justificado, y la crítica(o insulto) quizá no sea tan afable como gustaría. Pueden ser perdonadas cuando provienen de la mente de personajes tan sabios e inteligentes que conocen incluso mejor la imaginería y el transfondo conceptual del mundo que satirizan o repudian que los mismos defensores del mismo.
Estoy hablando, para concretar y acabar por fin, de Saramago, premio Nobel que desde una posición atea suele blasfemar, iracundo, contra la religión cristiana. Sin duda consciente de la ambigüedad del término cristiano y sus múltiples significados anteriormente referidos. Todo un alarde de ingenio su capacidad para tratar con humor ideas y convicciones contrarias a la religión. Primer capítulo de su nuevo libro:

http://www.elpais.com/articulo/cultura/Saramago/pide/cuentas/Dios/elpepucul/20091013elpepucul_2/Tes

Dos Dudas

2009-10-08T14:04:00.003+02:00

Hoy leo en el País una noticia en la que se informa de la condena penal atribuída a diversos personajes por la publicación a través de la ya desaparecida librería Kalki y una editorial barcelonesa de obras pro-nazis que difundían ideas genocidas y xenófobas. (No puedo pegar el link a la noticia, no sé por qué razón, los caminos de la informática son inescrutables).
Minutos después leo en Público otra noticia en la que se habla de una manifestación antifascista convocada en Madrid. Se critica la decisión del gobierno al prohibir la manifestación por considerar que el fascismo no es delito y por tanto el lema de la convocatoria, "stop terrorismo fascista", improcedente y se menciona que pese a la prohibición los colectivos convocantes pretenden salir a la calle.

Ante estas informaciones, y con ciertas ganas de actualizar el blog con algún texto propio pese al fracaso de visitas y firmas, me surgen dos dudas de carácter diverso. La primera de ellas es:
¿Consideran los jueces barceloneses que la apología del nazismo es delito y sin embargo el gobierno madrileño niega la ilegalidad de tal ideología?
-Para responder a tal cuestión es interesante leer la información que uno de los anónimos firmantes que expresan su opinión en la noticia del diario a través de la web. El desconocido explica la distinción enntre fascismo y nazismo, y cómo, pese a pertenecer el nazismo a una ideología fascista, el fascismo no incorpora entre sus preceptos o dogmas de forma necesaria el racismo o el apoyo al genocidio. Pese a ello, el fascismo si mantiene una fuerte defensa del nacionalismo que puede fácilmente desembocar en ideas xenófobas y obviamente, militaristas y agresivas(esto también va por ti, ETA). Aún con todo, lo que la manifestación denuncia son casos concretos de violencia racista que si se han considerado como ilegales, si el término fascismo no es del todo correcto en esta situación al referirse a él como ideología concreta, se utiliza comunmente de modo crítico para adjetivar acciones en las que se impone una fuerza mediante la violencia, siendo ese es el valor semántico que considero importante entender en el eslogan principal de la manifestación. Es decir, no sería correcto criticar el fascismo como ideología siendo el racismo lo que se repudia(si seguimos la distinción anterior, pues yo también repudi el fascismo sin racismo), pero sí es válido, al menos en el lenguaje común, utilizar ese término para describir los actos delicitivos que se están denunciando. Debe entenderse las connotaciones que el término fascismo ha adquirido en la actualidad, aunque este es un campo en el que prefiero no meterme porque andaría bastante a ciegas(no sabría concretar si puede convocarse una manifestación contra una ideología concreta que en principio no atente contra los derechos humanos o si yo defendería una manifestación de tales características). Lo que si tengo bastante claro es que no puede negarse una manifestación crítica con el racismo, con los ideales anti-democráticos y contra catos ilegales y que sin embargo sean posibles manifestaciones racistas como las que protagoniza ESPAÑA2000 todos los años en Valencia.

La segunda duda es:
Los colectivos anarquistas probablemente apoyen esta manifestación, incluso me atrevo a pensar que son un pilar fundamental en la convocatoria debido al carácter totalmente opuesto a las ideologías fascistas, racistas, nazis, etc, que de un modo general se critican. Pero si los anarquistas defienden eso de "ni Dios ni Patria ni polllas", y son contrarios a un Estado legitimado para coaccionar a los ciudadanos(tal como el Estado español), pese a su posible carácter democrático...¿Pueden entonces negar y rechazar la difusión de ideologías pese a que estan tengan un carácter antilibertario y antihumanista?
-Es una auténtica duda nacida desde mi desconocimiento e ignorancia, y me gustaría encontrar una respuesta o una solución alternativa o anarquista al problema que se plantea.
(Ayuda!)

2009-10-06T16:29:00.002+02:00

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

----------------------------------------------------
"Tengo estos huesos hechos a las penas" - Miguel Hernández.

Hipocresía

2009-10-02T21:00:00.004+02:00

Hoy cuatro ciudades del mundo disputaban entre ellas la oportunidad de organizar los juegos olímpicos y paralímpicos, entre ellas Madrid. Por motivo de la presentación oficial en la ciudad en Copenhague el día que el jurado ha realizado la votación, y debido a la importancia que los medios han dado al acontecimiento, he podido ver el spot o video promocional que Madrid ofrecía para defender su candidatura como anfitriona de los juegos. El video, pretendiendo vender al jurado un carácter multicultural, algo bastante inteligente considerando que se trata de una competición internacional, mostraba a diversas personas de distintos colectivos de inmigrantes ensalzando tópicos de sus países como rasgos compatibles con el espíritu de la urbe madrileña y propios de la misma. Por citar un ejemplo, podíamos ver a un alemán ensalzando a sus compatriotas como los "más madrileños" ya que en la ciudad pueden practicar con normalidad una afición muy propia del estereotipo alemán, irse de cañas, beber birra.

Me pregunto si los inmigrantes que por no tener sus papeles en regla se amontonan en el Centro de Internamiento de Extranjeros El Aluche también son tan madrileños como los inmigrantes que afablemente sonríen en el spot. Estos extranjeros son encarcelados, privados de su libertad, e incluso como se ha denunciado en algunos casos, maltratados y vejados, únicamente por su condición de ilegalidad pese a no haber cometido necesariamente un delito(ya que la no tenencia de la nacionalidad en ciudadanos residentes en España es tan sólo considerada judicialmente como una falta administrativa). ¿Menciona el video las numerosas cárceles para inmigrantes ilegales que pueblan el país y los diversos casos de maltrato y agresión a los derechos humanos? ¿Menciona el video las órdenes recibidas por los agentes de seguridad para centrar su atención en la detención de extranjeros sin papeles? No, el video muestra una ciudad de Madrid multicultural y progresista que no tiene porque ser irreal, pero oculta de modo hipócrita la actitud opuesta, privadora de derechos universales y predominante en el ideario de nuestros políticos.
Debemos exigir soluciones a nuestros gobernantes, a los gobernantes de todos los países de población emigrante y a nosotros mismos, ya que absolutamente todos somos responsables.

Información sobre los CIE:
http://www.solidaridad.net/_articulo5579_enesp.htm

Información sobre la situación de los diversos CIE esañoles:
http://maps.google.es/maps?hl=es&ie=UTF8&q=http://bbs.keyhole.com/ubb/placemarks/32543.kmz&ftid=06D7737EF3D763AE

"Dime cómo son tus cárceles y te diré cómo es tu país"

Michel Foucault (creo)

Mirar artístico

2009-10-01T14:04:00.004+02:00

Esta Ciudad (pensé) es tan horrible que
su mera existencia y perduración, aunque
en el centro de un desierto secreto,
contamina el pasado y el porvenir y de
algún modo compromete a los astros.
Mientras perdure, nadie en el mundo podrá
ser valeroso o feliz.

Jorge Luís Borges. El inmortal.

La vida es dolor, la vida es sufrimiento, y todo ser humano es Sísifo, arrastrando penosamente en vano una pesada roca para volver a hacerlo una y otra vez. Schopenhauer, que poca afinidad siente por los textos Bíblicos, recurre a la expulsión del Paraíso de Adán y Eva para apoyarse aún más si cabe en su teoría metafísica de la podredumbre humana. No podemos librarnos del querer, del egoísmo inherente a nuestra estructura que nos insta a desear y desear, y en consecuencia, no podemos desembarazarnos de la aflicción y el dolor que la insatisfacción conlleva.
"Pero cuando una circunstancia externa o nuestra armonía inferior nos eleva un momento por encima del torrente infinito del deseo, libertan nuestro espíritu de la opresión de la voluntad, apartan nuestra atención de todo lo que solicita y se nos aparecen las cosas desligadas de todos los prestigios de la esperanza, de todo interés propio, como objetos de contemplación desinteresada y no de concupiscencia. Entonces es cuando ese reposo vanamente buscado por todos los caminos abiertos al deseo, pero que siempre ha huido de nosotros, se presenta en cierto modo por sí mismo y nos da la sensación de la paz en toda su plenitud".

El mirar artístico, es una respuesta al dolor, una solución efímera pero efectiva frente al mirar común, interesado y deseoso, el mirar que implica sufrimiento. La contemplación estética del arte, o la contemplación estética de la naturaleza misma a modo de arte, nos evade de todo querer. Nos apasionan las tragedias o comedias, que con distintas perspectivas, muestran los quehaceres de la voluntad en seres que no somos nosotros, convirtiendo sus vidas en aventuras dramáticas o cómicas, aún pudiendo ser ciertas y no ficciones teatrales, como ciertos aparentan ser los reality shows o ciertas eran las batallas del anfiteatro romano. Pero el arte supremo, aquel que hace danzar a la propia voluntad y la acalla y silencia siendo mismo voluptuoso reflejo de esta en el mundo externo, es la música, estructurada de este modo no sólo por su extremada belleza, sino por su carácter abstracto, inmaterial. ¡La música es la misma voluntad!, y su audición permite saborear sin dolor alguno el desgarro que esta produciría en nuestro ser. Vienen a mi memoria tras leer los aforismos Schopenhauerianos las creencias pitagóricas derivadas del estudio de la armonía musical y la importancia del número en la estructura de la melodía, transportando tal importancia estructurante al universo entero, convirtiéndose el número en esencia misma de todo lo existente. Mi mente, dada a buscar conexiones y relaciones cuál detective, llega a la conclusión de que Schopenhauer no descubrió el dolor a través de una teoría metafísica kantiana en la que el noúmeno es transformado en voluntad, sino qué el dolor le descubrió esa posibilidad, mas no es un gran descubrimiento este, mejor denominarlo obviedad.
Retornando al mirar artístico, a la contemplación estética desinteresada, ya sea frente a una obra idealizada, frente al realismo más estricto y minucioso, frente a la naturaleza exaltada, armoniosa, frente a la mirada alegre de la joven, frente a su mirada frívola y despectiva, resulta clave la embriaguez de la que Nietzsche en cierto aforismo menciona, la misma embriaguez quizá que el polémico Baudelaire aconseja en una de sus poesías en prosa, esa deformación de la realidad, esa idealización. ¿No será acaso la liberación del querer, del interés, de la voluntad? Pero, ¿podría ser el filosofar un modo de vivir artístico? ¿podría ser la filosofía otra vía para liberarse, aunque sea momentáneamente, de la esclavitud del deseo? ¿El propio Schopenhauer se sentiría aliviado escribiendo sus melancólicas obras? Probablemente no, probablemente el filósofo sintiese mayor pesadumbre escribiendo una y otra vez sobre el dolor, mediando un interés de expresar, de alcanzar a un público, que a lo largo de su vida siempre fue minoritario. Pero quizá, la vida contemplativa, no en un sentido estético, sino reflexivo(no siendo ambos auto-excluyentes y pudiendo conjugarse, con excelentes resultados diría yo) podría resultar también una temporal escapatoria de la voluntad opresora.

Pitágoras, por retornar a caminos ya recorridos en este texto, si no nos engañan los fragmentos recogidos sobre aspectos de su vida, y no sería de extrañar siendo abundantes las fantasías en torno a su figura, fue el primero en denominarse filósofo, amante empedernido de la sabiduría. Se cuenta que estableció un curioso paralelismo entre la vida y una Olimpiada. A esta celebración deportiva acuden los atletas, deseosos de victorias y sus consecuentes honores, objetivo vital de muchos hombres. También acuden mercaderes, que mediante su trabajo pretenden enriquecerse, fin último de gran cantidad de seres humanos. Por último, también acude el público, que mira desinteresadamente(cayendo Pitágoras en el error de considerar el propio goce como algo desinteresado) las competiciones. De este modo, comparó al filósofo con este espectador, observador desinteresado que tan sólo busca comprender, cuyo fin es la verdad, "por fea y áspera que esta sea", diría mucho tiempo después el irreverente Nietzsche. De igual modo que la contemplación estética nos purgaba del deseo, la contemplación filosófica desinteresada nos alivia del dolor, pese a que quizá la misma ardua búsqueda de la verdad nos ha descubierto que ni siquiera en estas dos maneras de entender el mundo, aunque efímeras, nos libramos del egoísmo y del deseo, que ambas son sublimaciones de este, de la voluntad tiránica, y que el querer no querer es querer.

Pero un mundo gobernado por nuestro egoísmo no implica necesariamente sufrimiento si hemos encontrado ya dos vías, aunque momentáneas, para canalizarlas, y si son posibles quizá otras muchas. No se filosofa y después se siente, se siente y después se filosofa, por lo que leer a Schopenhauer no nos trasladará al dolor del mismo modo que leer a Nietzsche no nos hará amarlo, no de un modo completo si no tenemos la misma actitud volitiva que ellos y somos ajenos a una propia y característica individualidad emocional. Podemos y debemos aprender de ellos, pero debemos superarlos, o si se quiere una metáfora que no pretenda elevación, diferenciarnos. En el caso de que nuestra propia estructura fisiológica, nuestro inherente egoísmo, sea la inevitable causa del sufrimiento humano, y en el terrible caso de que este sea en consecuencia irreparable por mucho que cambiemos nuestras actitudes, siempre nos quedará el idealismo utópico, no como solución real, sino como fantasía que permitirá no odiarnos a nosotros mismos.

Febrero, tus labios y otras contradicciones

2009-09-26T16:58:00.002+02:00

-No quiero que me mates.
-Sabes que es lo mejor tanto para ti como para mí -replicó ella con un atisbo de tristeza dibujado en su mirada-. Debo hacerlo.
La estancia en que ambos cuerpos desnudos se situaban discutiendo sobre la posibilidad de morir o vivir era pequeña, sucia y angustiosa. En la sala, iluminada por una única bombilla de poca potencia colgada en un ventilador colocado en el techo, se podía tan sólo respirar polvo y humedad. La bombilla se tambaleaba al irregular ritmo del ventilador, que aceleraba o ralentizaba su velocidad con frecuencia sin causa aparente. La respiración era dificultosa debido al agobiante calor.
-¡No se trata de opciones que se puedan escoger tras una meditación racional!- Exclamó frustrado el chico tras dejar de juguetear con los desgarrones del empolvado sofá de cuero negro en el que estaba sentado-. Es diferente, simplemente no quiero morir, me da tanto miedo.
Cambió de postura intentando encontrar una comodidad que la conversación jamás le permitiría encontrar.
-Yo tampoco quisiera matarte -contestó la chica sujetando con fuerza un revólver mientras cruzaba los brazos-, pero indudablemente es el camino que debemos seguir, ya no hay vuelta atrás y tu existencia acabará por dañarme.
Ella giró el rostro y miró los ficheros grises que decoraban el cuarto. Él se enardeció y apretó rabiosamente los puños.
-¡Es tan fácil para ti!...niña de ojos alegres
De pronto vinieron a la mente de la chica imágenes fugaces, momentos previos no muy lejanos en los que habían gemido exhaustos de placer, unidos en un mismo cuerpo.
-Te contaré una historia, ¿sabes? –dijo ella manteniendo la calma no sin esfuerzo-. En la sabana africana existía una tribu que era conocida como los “Cundgala”. Esta etnia, apenas formada por unas decenas de personas, estaba totalmente dominada por los hombres. Los hombres de la tribu no realizaban trabajo alguno, quizás la caza esporádica si los recursos eran escasos. Ellos ordenaban a sus mujeres los trabajos que debían realizar y estas correspondían a sus peticiones con docilidad.
-¿Y qué tiene que ver eso conmigo? –Preguntó extasiado el joven.
-¡Déjame continuar! –Gritó ella enfadada. El ventilador aceleró la marcha y el aire sofocante pareció refrescarse levemente, se pasó el brazo por la frente para secarse el sudor-. Un día llegó al poblado una mujer extranjera, blanca. Se integró rápidamente entre ellas, trabajando con dureza y aceptando las costumbres de aquella tierra. Harta de sufrir la represión y la injusta subordinación a los hombres comenzó a inculcar entre las mujeres nuevos ideales de igualdad. Les hizo ver que no eran seres inferiores y que no merecían continuar supeditadas a los mandatos de unos pocos hombres crueles. Todas las mujeres del poblado se rebelaron contra ellos, pero pese a ser más y poner todo su empeño, fracasaron. Los hombres demostraron que podían dominarlas porque eran más fuertes. La dominación no era para ellas de nuevo una opción, tan sólo conocían la vía de la lucha, tan fuertes eran sus convicciones que jamás volverían a arrodillarse ante los hombres. Aquello acabó con sus vidas. Henchidas de dignidad dejaron la existencia. ¿Consiguieron algo?
El ventilador volvió a decelerar y la bombilla parpadeó durante unos instantes.
-Murieron todas. –Dijo él con cautela.
-Murieron todas, sí, para eso sirvieron los ideales, los grandes ideales que justifican fundamentan y sostienen el caminar del mundo.
-Sin embargo acabaron con su sufrimiento, y también con ellos, condenándoles a tener que trabajar con su propio esfuerzo para sobrevivir e impidiendo que se perpetuasen al no tener mujeres con las que procrear. –Replicó el chico con expresión de pedante autosuficiencia.
-No quiero actuar como ellas, creer en un ideal y pagarlo después
-Huyendo de ellas estás comportándote del mismo modo, huyes de un ideal, tan convencida, que no eres capaz de ver que actúas bajo los mismos esquemas. Me matarás a causa de una idea, o unas ideas, y consiguiendo tu objetivo, morirás tú también. ¿y cómo tengo que sentirme ante ello? Un daño colateral en la lucha contra un ideal, es horrible.
Ella comenzó a caminar alrededor de él, de un lado a otro de la estancia, pensativa. Él restregaba las manos por el rostro. El dolor parecía a punto de escapar de sus cuerpos e inundar la habitación como una plaga de molestos insectos.
-Tengo miedo a la muerte. No soy capaz de imaginarla, es inimaginable, porque es la nada, y tengo miedo a la nada. Quiero seguir sintiendo, quiero seguir respirando, quiero seguir comiendo y dormir soñando, poder mirar chicas bonitas y lamentarme y reír.
-Quizá hay otra vida -intentó consolarle-, y puede que en ella nos volvamos a ver.
-No creo que quieras verme otra vez, y de poco serviría si yo soy un escorpión y tu un niño tunecino. –Contestó con voz apagada. Miró el cuerpo de la joven, y sintió el leve pinchazo de la excitación.
-Hay que hacerlo.
-Esto no es un suicidio asistido, es un asesinato.
-¿Por qué? Es únicamente porque no pones de tu parte, te niegas a ver la realidad
-Me niego a tu realidad, sí, a tu idea provechosa a largo plazo. ¿Quién eres? –preguntó con sorna-, ¿Un Napoleón? ¿Alejandro Magno? ¿Uno de los hombres grandes que pueden obviar las implicaciones éticas de sus actos? También ellos luchaban por ideales, grandeza, patria...
-¡Sólo soy una superviviente que huye de su pasado! –Exclamó enfurecida.
-¡¿Tan horrible fue?! ¿Tanto dolió un concepto abstracto?
Ambos callaron.
Lejos de aquel antro sin ventanas, niños jugaban, peleaban y bromeaban. Un lobo devoraba un pequeño cordero indefenso y disfrutaba felizmente de su festín y una anciana redescubría el amor y el apetito sexual a sus setenta años. Allí dentro sólo se respiraba asfixiante tristeza.
La chica se acercó a él, mirándole fijamente. “Es lo mejor para los dos”, susurró, y le besó. Un rápido y sentido beso, tan profundo y fugaz como sólo puede ser el último. Apuntó con el revólver a su cabeza y disparó, inundando de sangre y fluidos la pared y el sofá, manchando sus brazos y su pecho. El cadáver inerte parecía más frágil debido a su desnudez, pero ella , que solía llorar con las comedias románticas americanas consiguió reunir fuerzas para contener sus lágrimas. Salió de la estancia tras vestirse, desconocía todavía que también había muerto.

No estoy hablando de ti

2009-09-24T23:39:00.003+02:00

Las personas de las fotos antiguas suelen ofrecer miradas tristes, graves o de extrema seriedad. Está claro que en otros tiempos el retrato fotográfico era un acontecimiento importante, poco común yde gran trascendencia. El uso continuado de los medios fotográficos a lo largo del tiempo daría pie a que una actividad ya tan usual como fotografiar a una persona pasase de ser algo serio y relavante a algo rutinario y generalizado, de tal modo que la misma pérdida de gravedad quedaría reflejada en las miradas de los retratados. Es comprensible esa seriedad, cuando el retrato fotográfico carece de un carácter lúdico, como ese elc aso de las fotos de carné, es todavía muy común encontrar rostros no sonrientes. Hoy día es popular sonreir aún sin ganas ante la cámara, pero en aquellos tiempos no eran los sentimientos de juventud y alegría vital los que pretendían trasmitirse en la reproducción fotográfica.

¿Pero por qué ese brillo de tristeza en los ojos de tanos fotografiados? ¿Por qué se acentúa la desesperanza con esos tonos sepia y esa ausencia de color? ¿Es una relación intrínseca o es creada a posteriori por la sociedad?

Uno mira las fotos antiguas y piensa que hemos pasado de una vida triste y gris a un presente lleno de color y felicidad, como si aquellas personas viviesen realmente el dolor de un modo que nosotros nopudiesemos imaginar ni mucho menos soportar. Si ello es cierto, los momentos de alegría e ilusión de estos personajes debieron ser tan inmensos que provocarían tremenda envidia en este mundo fácil y ligero.

¿Pensamiento crítico?...¡No por favor!

2009-09-22T14:07:00.008+02:00

Leo en "El Mundo" una pequeña columna referida al tan en boga giro editorial que se ha dado en "El País" respecto a la actuación del gobierno, y en concreto, frente a la presunta individualidad del presidente en la toma de decisiones que, sean o no tiempos de crisis, inevitablemnte causan confrontación y discordia. Varias publicacines norteamericanas (y que se me perdone el prejuicio que tengo hacía gran parte de todo lo provinente del exterior del país, que me parece generalmente mejor y de mayor calidad, más aún si se trata de países democráticos y "avanzados") entendieron que las críticas que "El País" realizaba hacia la actitud del partido socialista habiendo sido durante largos años el medio más complaciente y benévolo respecto a este grupo político se debían al flaco favor que el gobierno pretende realizar con su nueva ley de TDT de pago(que a saber de qué va la cosa) al grupo editor del diario, PRISA. Así pues, las divergencia de opiniones mostrada por tal medio de comunicación(incluyendo los palos que Zapatero se llevó de parte de Gabilondo en Cuatro) respecto al ejecutivo podría, tal como se sospecha desde otros medios, haberse debido a la ruptura del amiguismo y del recíproco cumplimiento de favores, un simple correctivo o reprimenda al PSOE materializado en mala prensa por haber tocado lo que no debía. En caso de ser esto cierto, cosa muy probable y coherente, mentiría el diario al defender su linea editorial como abierta, democrática y consensuada y por el contrario los integrantes de la Redacción basarían sus ideas y opiniones en los intereses económicos individuales de la empresa, cosa que al fin y al cabo vemos reflejada en todos los medios de comunicación y en como en ellos se transmite la información.

Lo peor no es esto, lo que realmente me ha impulsado a reflexionar y escribir este texto frugal y superfluo, que sin embargo considero de gran interés si se confía en una futura mejor salud política en nuestras vidas, es el hecho de que muchos de los lectores de "El País", tal como afirmaba "El Mundo" en su columna, dejaban bien claro en la web del diario que no deseaban en absoluto una divergencia de opiniones ni mucho menos que puedan encontrarse en el periódico líneas que se posicionen contra el gobierno, tal y como aparentemente se había llevado haciendo hasta ahora. Es obvio que solemos decidirnos por un medio informativo según el grado de empatía ideológica que en él encontramos, pero tales comentarios mostraban que no era aceptable crítica alguna hacía el partido político que se vota por parte del lector(y partido político no es ideología), una auténtica defensa de la censura que prácticamente podemos encontrar con el PP en Canal 9, Telemadrid o Intereconomia de mano del mismo público que traga con tal desinformación. Considero estas críticas al diario como una auténtica falta de criterio propia de un populacho atiborrado de bipartidismo exaltado que no es capaz de entender la autocrítica como un ejercicio de progreso y perfección. En mi opinión las críticas realizadas no sólo deberían defender la variedad y pluralidad de opiniones, sino que deberían centrar su rechazo en el comportamiento lameculos que el diario ha podido llevar respecto al gobierno "socialista" tiempos atrás, es decir, las críticas deberían haber sido todo lo contrario de lo que han sido.

Es triste que sigamos teniendo dos grandes partidos políticos repletos de incompetentes que prácticamente excluyen al resto de opciones debido a que medios de comunicación en competencia se dedican a loar a unos u otros, confundiéndose en ocasiones si el principio de tales preferencias surgen debido a los diferentes ideales o si estos mismos van reformulándose al paso en detrimento de los intereses privados. ¿Alguien cree aún que los políticos que rigen el país buscan el bien común y que no centran la mayoría de sus esfuerzos en sus propios asuntos de lucro personal cuando ni siquiera los periodistas, partícipes del denominado 4º poder o pulmón democrático que es la comunicación periodística, basan sus publicaciones en convicciones e ideales políticos?
Si acaso estos comportamientos se deben a la encegada fe que en sí mismos tienen los políticos, si es buena la intención de sus mentiras, el encubrimiento y colegueo de los periodistas que de ello sacan tajada...¿acaso justifica el fin los medios? Siendo además el fin un estrepitoso y sonoro fracaso.

La política convertida en negocio(nada nuevo), y el periodismo convertido en máximo beneficio monetario, olvidando cualquier valor moral propio en pos del poderoso Don Dinero y del tentador y venenoso poder. Lo más terrible, una ciudadanía que gusta de esta oligarquía mediática, de este control doctrinario bifurcador que nos enfrenta no por creencias y convicciones sino por colores que acaban no representando nada. En definitiva, un texto pesimista ante la perspectiva de un mundo estúpido que quiere seguir siéndolo

"El mejor argumento en contra de la democracia es una conversación de cinco minutos con el votante medio."

Winston Churchill

Pequeño desvarío, retorcido como una serpiente barroca

2009-09-20T18:14:00.007+02:00

¿A qué viniste con tus ropajes de seda? ¿Qué pulsiones buscabas provocar en mi interior con tus juegos de seducción, con aquella piel suave y ardiente que contorneabas ante mi hipnotizada mirada? ¿Acaso pretendías envenenarme con esos colmillos pequeños y libidinosos que escondes? ¿Furia y odio pretendías alimentar con tu presencia imborrable? ¿Alargar la agonía hasta la eternidad es tu función? Maldita eres y amada por todos a los que posees. Esperada y dificilmente rechazada. Ya no veo maldad en tus danzas, sólo inocencia e ignorancia bendita, que hiere y desangra así como endulza y halaga.
"¿A qué vinsite?" te pregunto y te preguntan todos los condenados, los egos encadenados, mas, yo si sé a qué viniste hoy, esperanza, a iluminar el día y a fabricar mi sonrisa.

<<¿Qué importa que la estrella esté remota y deshecha la rosa?. Aún tendremos el brillo y el aroma.>>

León Felipe

¡Porque no existen! (generalización no precipitada)

2009-09-19T14:13:00.004+02:00

Hagamos un pequeño ejercicio de empirismo barato. ¿No son numerosos los casos conocidos y sospechados, precisamente aún más en tiempos recientes de gloriosa democracia, avance moral y progreso político, en los que los políticos, gobernantes, señores y amos del poder elegidos por nuestro voto ofrecen de forma explícita su verdadera faz y confiesan con sus actos que su principal objetivo en el complejo mundo de la gobernación no es otro que el lucro personal? No, no contestéis, era una pregunta retórica. Lo más divertido de la cuestión es que lo que vemos reflejado en la caricatura se ha podido ver y escuchar en la realidad de un modo muy semejante.

Ante tanta corrupción y tanta ambición individual a uno le surgen varias preguntas. ¿Es inevitable? ¿Se trata este comportamiento de una actitud que ni siquiera el propio Ghandi podría haber eludido si se viese en el poder? ¿Es acaso el mundo político tal y como metaforiza la famosa obra de Tolkien con su anillo de poder corruptor? Quizá la corrupción surge como una necesidad nueva una vez se llega a una buena posición gubernamental, así como cuando tenemos coche por primera vez lo utilizamos algunas ocasiones sin que sea imprescindible o buscamos wifi desesperadamente una vez hemos aprehendido lo que es internet, posiblemente al tener un alto cargo público no podamos evitar malversar un poco de dinero estatal. En tal caso veo lógico que huyamos de la política castigándola con la más absoluta indiferencia o lo que es aún más común, que despreciemos a todo aquel que se dedique al politiqueo con auténtico y quién sabe si veraz rencor. En tal situación, ya podrán venir Obamas con auras de bondad y "yeswecans" que seguiremos desconfiando entrecerrando los ojos y rechinando los dientes.

En caso de que lo expresado en el párrafo anterior no acabe por ser del todo cierto, y si es posible que existan políticos que realicen bien su trabajo o que como mínimo, aunque lo hagan mal, la causa de su fracaso no sea el interés personal siendo todas sus acciones gestadas por la buena intención pretendiendo beneficiar al conjunto de la sociedad....¿por qué no les votamos?

Necesitará un nombre...

2009-09-18T14:36:00.000+02:00

No en vano es una de las situaciones que suelen adelantarse o prevenirse con mayor asiduidad, el bautizo. Es importante individualizar a cada cosa de algún modo en el lenguaje para poder comunicarnos con un mínimo de precisión, y aún más relevante resulta individualizarnos a nostros mismos con nuestros nombres, por muy repetidos que estén por el mundo. No sólo nos diferenciamos a través de esa palabra tan nuestra, también la revestimos un poco de nuestro propio orgullo y la convertimos en nosotros mismos en todo un alarde inconsciente de soportable vanidad.

A pesar de ello, y no se me niegue firmando con un nick(aún más de nuestra propiedad), también estamos los que, habiéndole cogido cariño a nuestro nombre, podemos abstraernos e intentarlo calificar de forma objetiva, incluso mostrando nuestro rechazo al mismo o tildándolo de feo, largo o extravagante. Incluso se conocen los numerosos casos de los que odian su nombre y que poco saisfechos con él, lo cambian en un proceso mucho más económico que una operación de estética facial. Muchos, pues, pensamos en el nombre como un simple título diferenciador, es decir, de una forma muy práctica y poco esteticista, quizá por ello, cuando nos toca bautizar, pasamos largo tiempo pensando un nombre que no suene estúpido por utilitario que sea y acabamos demostrando nuestra falta de criterio nominal(¿por qué hablo todavía en plural?).

En fin, lo que venía a decir es que estuve casi una hora meditando como titular este blog y, siendo como soy, aún tengo dudas sobe el nombre con el que terminé bautizándolo, de modo que prefiero adoptar un actitud pragmática y considerar, en el caso de que el título no agrade, que este sólo tiene una función práctica y apenas sin importancia. Pero en un blog, en algo aparentemente tan personal, ¿no merece el título un significado?¿No necesita describir brevemente lo que podemos encontrar? ¿Definir la línea que podrían seguir los textos? Probablemente sí, muy posiblemente un lector espere encontrar naraciones líricas, poesía o textos bucólicos al leer un título tan evocador, cuando ni siquiera yo sé que tipo de textos escribiré ni que estilo caracterizará esta web o aberración cibernética(acepto más calificativos).

Tras mucho reflexionarlo me convencí de que no debía utilizar referencias o citas, quería algo propio, no letras de canciones ni frases de personajes de ficción. Qué complicado pues si no puedo copiar, con lo fácil que es llamar a tu hijo Juan. ¿Pero debía escribir algo simbólico? Realmente no lo sé, ni siquiera sé si este título es realmente símbolico para mí, si bien la palabra "albaricoque" escuchada por una voz alegre y casi infantil puede tener un significado profundo y oculto aparte de una particular belleza sólo encontrada por unos pocos elegidos, también puede causar emociones y sensaciones dispares en todo aquel que la lea en determinado contexto. Así pues, "Febrero", un mes corto y frío, el mes en que imagino la estación de Saint-Lazare pintada por Monet, el mes en que nací(y todos no queremos al menos un poquito) podría provocar un interesante contraste con "tus labios", palabras que evocan una agradable cálidez e incluso erotismo. Cada cual podrá entener un Febrero y unos labios, y yo enteneré mi Febrero y tus labios, como si se tratase de pintura abstracta sin mensaje concreto, como música sin letra. ¡Viva el perspectivismo!

Me dejé llevar por la dulce e inocente belleza de las palabras sin centrarme en su significado, luego comprendí que su signifcado podía serlo aún más y olvidé que no quería pretensiones romanticistas ni tensiones existenciales y angustiosas propias de un Turner o un Maupassant, porque febrero y tus labios también puede ser lluvia y humo de cigarrillo con carmín, o risa frente a la chimenea y paredes naranja mandarina. Y si Febrero y tus labios son contradictorios es algo que aún no sé, ¿Lo sabes tú?

Pd:(Odio que no pueda dejar sangría en vez de separar los renglones...manías)